On dit que les gens comme moi aiment trop.
C'est faux.
On aime comme on hurle. Comme on saigne. Comme on se jette contre une porte qu'on veut ouverte mais qu'on claque dès qu'on l'ouvre.
J'ai dix-huit ans, et j'ai déjà envie que tout s'arrête.
Mais pas comme ils croient.
Pas pour mourir.
Juste pour respirer sans sentir que mon cœur va exploser sous ma peau.
Je ne suis pas folle.
Je suis juste... trop.
Trop sensible. Trop silencieuse. Trop exigeante. Trop violente quand on m'aime trop peu.
On m'a dit que c'était borderline. Moi, je trouve ça juste invivable.
Il y a ce carnet que je traîne partout. Mon vide y tient sur des pages froissées.
C'est là que je note les phrases que je n'ose pas dire. Les choses que j'ai faites. Celles que j'aurais pu faire.
Parfois, je me regarde dans le miroir et je me dis : Tu es ingérable, Eléa. Tu fais fuir tout le monde. Tu ne mérites rien.
Et puis il y a eu lui.
Ezra.
Il ne m'a pas demandé ce que j'avais. Il n'a pas essayé de me comprendre.
Il a juste regardé droit dans mes silences.
Et j'ai compris que j'étais foutue.
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Entre toi et l'abîme
Romance"Je veux qu'on m'aime, même quand je me déteste." À 18 ans, Eléa est à fleur de peau. Diagnostiquée borderline, elle vit chaque émotion comme une brûlure. Dans sa tête, tout est trop : les pensées, le manque, l'envie d'aimer, de fuir, de crier, de d...
