Sugar & Spice (FRENCH)

Prologue

N/A : Bonjour !
Le premier chapitre est un court prologue qui se déroule en sixième année, mais ensuite, tout tourne autour de la huitième année. Et les chapitres suivants seront nettement plus longs.

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Contrairement à ce qu'elle prétendait, ce n'était pas de l'herbe, du parchemin neuf et du dentifrice à la menthe verte qu'elle sentait.

Un amalgame ahurissant de confusion suivi d'une réalisation périphérique, puis d'une peur instantanée la fit rougir si violemment que la pièce devint floue sur les bords de sa vision alors qu'elle étouffait le mensonge.

C'était un vieux parchemin rangé dans la section réservée, des pommes vertes acidulées et quelque chose d'épicé – pas de la cannelle, des clous de girofle ? – qui persistait dans ses narines. Elle était étourdie, ses paupières tombaient lourdement, tandis qu'une petite partie de son cerveau hurlait à quel point c'était mal. Une part plus grande, plus forte, d'elle-même repoussait la honte au profit d'instincts plus bas. Ces instincts s'atténuèrent et se dissipèrent, et la honte s'accumula à mesure qu'elle s'éloignait du parfum délicat et reconnaissable qui émanait du chaudron.

Ignorant les railleries de ses camarades, Hermione jeta un coup d'œil à travers ses boucles en bataille, de l'autre côté de la salle, où les Serpentards étaient assis deux par deux. Malfoy ricana, son regard gris et froid passant d'elle au garçon à côté de lui, Nott, qui arborait un sourire plus doux qui lui donnait néanmoins un violent et dangereux nœud au ventre. Ils se moquaient d'elle ? De Ron ? D'elle et de Ron ? Elle détourna les yeux avant de trébucher et de se donner en spectacle.

Vingt minutes plus tard, elle rassembla ses livres et suivit Harry et Ron dans la Grande Salle où, malgré la sensation de plomb dans son ventre, elle picora consciencieusement dans son assiette et ne parvint pas à empêcher son regard de se promener à l'autre bout de la salle où...

Malfoy la fixait, ses longs doigts d'une élégance démesurée serrant une pomme verte étincelante qu'il lança de sa main gauche à sa main droite d'un mouvement gracieux du poignet. Elle détourna les yeux et feignit un mal de ventre, fuyant la grande salle pour errer dans les couloirs de pierre, égarée par ses pensées confuses.
L'une de ces pensées la hanta jusqu'au cours de Métamorphose, bourdonnant dans son esprit pendant le dîner, jusqu'au moment où elle se glissa sous les couvertures de son lit et tira les rideaux pour se protéger des rires de Lavande et Pavarti.

Elle comprenait Parchemin. La pomme était facilement identifiable. Ensemble, ils avaient du sens, autant que quelque chose de sensé... les sentiments plutôt que la logique pouvaient être sensés, même si elle se jugeait terriblement pour cela.

Malfoy.

Elle ravala son malaise à la simple pensée de son nom, à la façon dont son nom la faisait souffrir secrètement, à la fois nouveau et ancien. Elle n'était pas censée ressentir ça, pas pour lui. Du dégoût, oui. Admettre objectivement qu'on avait une ossature solide, de beaux yeux et une dentition parfaite ? C'était une chose. Mais ce n'était pas ce que signifiait la potion. Ce genre d'attirance ? Non, jamais. Pourquoi, pourquoi les fils en elle s'étaient-ils croisés ? Qu'est-ce qui clochait chez elle pour ressentir ça pour quelqu'un qui la détestait ?

Hermione prit une légère inspiration, l'odeur disparue, mais pas oubliée, et fronça les sourcils. Cette question se posait à nouveau. En six ans de relation avec Malfoy, jamais elle n'avait senti l'odeur du clou de girofle sur lui, même vaguement.

C'était un mystère, et par conséquent, par nature, elle brûlait d'envie de le résoudre, même si rien de bon n'en résultait. Non. Rien n'en sortirait de bon. Hermione ferma les yeux. Elle avait des préoccupations plus importantes, plus immédiates, à régler.