Doce Destino

Prólogo

O amor é como um bolo de camadas. Parece perfeito por fora, impecável, mas basta um corte para revelar os segredos escondidos entre as fatias. Algumas são doces, outras amargas. Algumas desmoronam ao menor toque. E algumas... bem, algumas te deixam viciada ao primeiro gosto, mesmo quando você sabe que deveria parar.

Eu nunca fui o tipo de pessoa que se perde em histórias de amor. Minha vida a muito tempo se tornou prática, focada, sem tempo para devaneios românticos. Eu preferia certezas. Medidas exatas. Evitar riscos. Porque quando você se joga de cabeça, pode acabar se machucando feio. Eu sabia disso melhor do que ninguém.

Mas então ele apareceu. Com aquele sorriso torto e olhos que pareciam me enxergar de um jeito que ninguém jamais tinha enxergado. Ele não pediu permissão para entrar na minha vida. Ele simplesmente chegou, desordenado, provocador, me testando a cada olhar, a cada resposta afiada, a cada centímetro de proximidade que diminuía entre nós.

Eu deveria ter fugido. Eu deveria ter erguido meus muros. Mas alguma coisa nele me puxava para mais perto, me desafiava a soltar o ar que eu nem percebia estar prendendo quando ele estava por perto.

E quando finalmente cedi, não foi suave, nem tranquilo.

Foi como uma tempestade. Forte. Intenso. Avassalador.

E eu não fazia ideia se sairia inteira depois disso.

Prólogo Caio

Se alguém me dissesse, meses atrás, que eu acabaria completamente obcecado por uma mulher que fazia tortas de limão e me desafiava a cada olhar, eu teria rido. Talvez até feito uma piada. Mas agora, deitado na cama ao lado de Helena, vendo-a dormir com os cabelos bagunçados sobre o travesseiro e a respiração tranquila, eu sabia que estava perdido. E, pela primeira vez na vida, eu não queria me encontrar.

Passei a vida inteira vivendo no limite. Nunca fui do tipo que planejava muito. Aproveitar, curtir, manter as coisas leves—era assim que eu gostava de jogar o jogo. Mulheres bonitas nunca faltaram, e eu nunca precisei fazer muito esforço. Mas Helena? Helena era diferente. Ela não se impressionava com sorrisos tortos ou frases bem colocadas. Ela me fazia trabalhar por cada sorriso, cada olhar prolongado, cada centímetro de pele arrepiada quando eu me aproximava. E, cara, como valia a pena.

Eu gostava de controle, mas com ela, perdi todos os manuais. E, de alguma forma, isso nunca me pareceu tão certo.

Talvez isso tenha a ver com minha avó. Dona Lúcia sempre dizia que quando algo vale a pena, a gente sente no peito, como um aperto bom, uma ansiedade que não é medo, mas expectativa. E ela sabia o que dizia. Era a mulher mais forte que eu já conheci. Quando meu pai parecia mais preocupado com a própria sombra do que comigo, foi ela que me criou, que me ensinou que a vida podia ser mais doce se a gente aprendesse a fazer nosso próprio açúcar. Foi ela que me mostrou como fazer os melhores bolos da minha infância e que sempre dizia que a cozinha era um lugar sagrado porque ali a gente misturava ingredientes e criava memórias.

Mas agora, cada dia que passava, ela esquecia um pedaço do que construiu. O Alzheimer roubava dela suas receitas, suas lembranças, e isso me matava aos poucos. Então eu fiz o que qualquer neto desesperado faria: tentei eternizar um pedaço dela. Foi assim que entrei na confeitaria de Helena, segurando uma receita rabiscada de memórias que eu não estava pronto para perder. E foi assim que me perdi nela.

Helena era minha tempestade e minha calmaria. Inteligente, sarcástica, deliciosamente irritante. Eu nunca gostei de mulheres fáceis. Sempre me atraí pelo desafio, pela provocação. Mas com ela, era mais que um jogo. Era um labirinto no qual eu queria me perder e nunca mais sair.

Ela se mexe ao meu lado, os olhos ainda fechados, a boca levemente entreaberta, e eu sei que, daqui a pouco, quando acordar, vai me provocar por estar a observando. Vai dizer algo afiado, e eu vou querer beijá-la para interromper qualquer argumento. Porque esse é o nosso jeito. Esse é o nosso jogo.

E, pela primeira vez na vida, eu estou jogando para perder.