Золотой мальчик

Что ты творишь?

Прямо у входа в универ я встречаю это чудо. Кляйна.

Красная куртка - как та самая краска, что еле отмылась от моей кожи, черные джинсы, и черная рубашка, резко контрастирующая с его светлыми, почти белыми волосами. Он выглядит... слишком хорошо для четверга. Слишком хорошо для семи утра.

Реакция, к счастью, никогда меня не подводила, и, быстро сменив маршрут, я быстренько ретировалась в гардеробную. Нужно перевести дух и успокоиться.

Фух. Кажется, пронесло.

Все начинают расходиться по аудиториям, и кажется, скоро придется выйти из своей зоны комфорта и встретиться лицом к лицу с неизбежным. С Йостом.

-О, а ты где была? - раздается за спиной голос Икки, сидящей сзади моего места со своим "другом". Конечно, подруга, я тебе верю.

-Да так... - неожиданно замялась я, внезапно почувствовав какое-то движение сбоку. Кто-то стоит рядом.

Молчит? Удивил, честно говоря. Обычно он не упускает возможности подколоть меня или как-нибудь задеть.

Он какой-то... другой сегодня. Серьезный. Очки с темными линзами скрывают его глаза, и сжатые в кулаки руки выдают какое-то внутреннее напряжение. Что-то не то. Я это чувствую. Когда я вообще успела научиться читать этого идиота? Когда я успела начать за ним наблюдать?

Первая пара, как назло, самая тихая и скудная. К тому же, за счет того, что она совмещенная с потоком музыкантов, сон нагоняется в два раза быстрее. Хочется просто положить голову на парту и уснуть.

-Ты начал с подготовки нот? - выпаливаю я, не подумав. Боже, Зайцева, что ты несешь? Настолько скучать, чтобы ПЕРВОЙ начать говорить с ним? Это уже клиника. Наверное, погода так влияет. Или недосып.

-Не-а, - бросает он коротко, продолжая смотреть куда-то в пол, избегая моего взгляда.

Я замолкаю и, прищурившись, пытаюсь понять, что с ним происходит. Кажется, понимаю. Замечаю на краю его черной рубашки что-то красное.

Помада? Ах, значит, Кляйн развлекался по клубам, а не ужасно заболел и умирает где-нибудь в своей квартире. Ну, что и требовалось доказать.

-Наконец-то, - слышится сзади облегченный вздох по окончании пары, но я не слушаю никого и, собрав свои вещи, просто направляюсь к преподавателю. Нужно что-то решать с этим проклятым проектом.

-Извините, - пытаюсь объяснить ситуацию, выкладывая все как на духу, на что он лишь недовольно буркает что-то невнятное и просит подождать "секунду".

Кажется, эта "секунда" длилась целую вечность, но я, наконец, вижу, как он отрывается от своих бумаг и складывает руки на столе, давая понять, что готов выслушать мою душераздирающую историю.

-Можно мне поменять партнера по проекту?

-Нет, - отрезает он, не давая мне договорить.

-Ну, может...

-Зайцева, я сказал нет.

Я вздрагиваю от того, как резко на мое плечо ложится чья-то рука. Кляйна.

-Ну что вы, профессор, она просто шутит, - говорит блондин, ослепительно улыбаясь преподавателю, и тот, как по волшебству, начинает расплываться в улыбке в ответ.

Вмазать бы этому голубоглазому по его смазливому личику.

Он сжимает мое плечо сильнее, чем следовало бы, и мы, как пара неразлучных влюбленных, направляемся к выходу из кабинета.

-Ты что творишь? - шиплю я, стараясь вырваться из его хватки.

-Что творю? Спасаю тебя от гнева профессора, - как то зло усмехается Кляйн, прижимая меня к стене в темном коридоре. И от этой близости у меня перехватывает дыхание. Куда ты влипла?
-отвечай

ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
Тгк: https://t.me/Witt1111