Memorias

No hay nada

Palabras no rondan por mi conciencia, no se traducen en un traqueteo torpe sobre las teclas. Las letras, las palabras con significado son automatizadas,  escritas por puro desquite y malgusto. Escritos languidecientes qué sé pierden por pereza, por la inevitable pena.

Escribo por razones extrañas y sin gusto, casi con morbo, por placer personal y tal vergüenza que las letras qué yacen aquí conmigo dejan de tener su resplandor particular (creo que jamás lo tuvieron, una copia sin gracia de un fanfic mal hecho). Todo se pierde bajo la sensación de arena deslizandose entre mis dedos,  las palabras, el gusto y las ganas. Sin embargo, heme aquí, entre escritos y letras, bajo la tonta ilusión de yo escribiendo.

Yo escribiendo letras y sentimientos, palabras de auto-desprecio, donde me auto-descubro, donde por fin puedo diferenciar donde termino y tener la vaga idea de donde quizás comienzo. Porque tuve que haber comenzado, en algún momento de mi existencia decidí estar aquí ahora, bajo la terrible indecisión de mis propias palabras, bajo la abrazadora idea de existir, bajo la tierna sensación de conformismo (que me acuna y arrulla, mimada por mi proteccionismo inútil). Decidí, lo sé, porque sino estoy más desprotegida por la inminencia del destino que lo que me gustaría admitir.

Escribo por palabras que dejaron de importar. Escribo con la impresión que han dejado las pocas personas que me han importado, tan pocas como los dedos de mi mano derecha.

Escribo por culpa y rabia, porque escribo por mi, escribo para que mi infantil rabieta tenga un punto de fuga. Para qué mis opacos sentimientos tengan un poco más de brillo.

Heme aquí, entre palabras y escritos, traqueteando en el teclado sin gracia para no admitir una más de mis derrotas. Perdí contra mi reflejo y no puedo quejarme nunca más.

La etiqueta de esta historia no es más que una tonta burla a lo que hago, pues la poesía nunca ha sido lo mío.