Le réveil sonne, comme chaque matin. Ma tête me brûle et me supplie de mettre fin à ce calvaire. J'ai cette impression que l'on tambourine contre mon crâne avec un marteau piqueur, sensation si bien connue de tous quand on a la gueule de bois. Je donne un grand coup sur le bouton de mon réveil vintage pour faire cesser ce bruit atroce et me rouler péniblement sur le côté pour attraper mon téléphone. Je l'allume mais s'éteint aussitôt à la vue de dizaines de messages de condoléances. Quand est-ce que ça va s’arrêter ?
Mon père est mort il y à 1 semaine. Juste 1 semaine avant mon dix-huitième anniversaire. Happy Birthday ! Ton père est mort !
Depuis, je ne fais que boire. Je m'enfile des bouteilles de Whisky d'une sous marque bizarre une par une, comme si c’était de l'eau. Ce n'est pas un très bon Whisky, mais je ne suis pas riche alors je fais avec ce que j'ai.
Je peine à me lever de mon lit pour aller dans la salle de bain annexée à ma chambre. Gueule de bois ou non, aujourd'hui j'ai 18 ans, et mon insupportable génitrice veut absolument le fêter. De plus, je vais devoir aller en cours et encore supporter milles et unes condoléances de gens qui ne connaissaient même pas mon père.
Généralement, les condoléances, c'est des conneries. On le dit pour être poli, pour être gentil, mais peu de gens le pensent réellement. Surtout que je suis la rejetée de l'école, alors qui serait réellement inquiet de mon deuil ?
Je ne veux pas aller en cours, je n'en ai aucune envie, mais si je manque encore un jour de cours, ma mère va encore me renvoyer chez cet horrible psy qui pue le vieux cigare et la transpiration. Je ne veux pas retourner chez lui, j'en ai des nausées rien qu'à repenser à l'odeur régnant dans ce petit espace renfermé sans fenêtre et sans aération.
Je me regarde dans l'immense miroir de ma salle de bain. Bon sang, les cernes de mes cernes ont à leur tour des cernes. J'ai l'air d'un cadavre enterré depuis peu qu'un individu tordu aurait déterré pour ses rituels sataniques ou que sais-je d'autre. En tout cas, cacher ma gueule de bois ne sera pas possible, tout se lit sur mon visage. L'alcool, la tristesse, le deuil, l'angoisse, la colère... Tout.
Pourquoi suis-je rejetée de l'école me demanderez-vous ? Car j'ai cette superbe et incroyable chance (c'est bien entendu de l'ironie), d'avoir été mise au monde avec des cheveux bleus. Oui oui, bleus. Cheveux qui aujourd’hui m'arrivent à hauteur d'épaule et qui sont si épais que tous les matins je me bats pendant une demi-heure pour pouvoir les démêler avant de pouvoir les lisser. Un enfer.
Une fois cette tignasse rebelle démêlée et lissée, je finis de me laver, de me brosser les dents et de soigneusement choisir une tenue qui fera à nouveau faire une crise cardiaque a ma mère. Mon style vestimentaire lui déplaît, il plaît à tout le monde, sauf à mon père. Mon père adorait mon style, et je compte bien continuer à le rendre heureux en portant ce style fièrement, peu importe les plaintes et les supplications de ma mère, qui aurait certainement aimé une distinguée jeune fille de 18 ans avec un style BCBG comme elle. Raté, maman !
Une fois ma routine matinale terminée, je descends à pas lourds dans le salon, ou ma mère voudra sûrement encore me faire la discussion. Je n'aime pas ma mère. Je ne l'aime pas, car elle n'a jamais aimé mon père. Elle n'éprouvait rien pour lui et n’était là que pour son argent. Comment je le sais ? Car quand il est décédée, elle avait l'air heureuse d'hériter de sa fortune. Pas de larmes, ni de tristesse, aucune émotion, juste un sourire qu'elle tentait de cacher tant bien que mal.
Je suis accueillie en bas avec une bonne odeur de pancakes, mais au lieu d'en ressentir de la joie, je ne ressens que de la colère. Elle essaie d'imiter mon père, car elle sait à quel point je tenais à lui, et il faisait toujours les meilleurs pancakes. Je la hais. Pourquoi absolument essayer d'imiter quelqu'un qu'elle n'est pas ? Juste pour avoir droit à un peu d'amour de ma part ? Elle devrait pourtant avoir déjà remarquée que ça ne marche pas comme ça. Elle ne peut pas juste imiter les faits et gestes de mon père et espérer que je commence à l'aimer autant que je l'aimais lui. L'amour ça ne marche pas comme ça. L'amour ne s'imite pas, il ne s’achète pas, il se mérite. Et elle, elle ne le mérite pas.
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Blue Moon
Paranormal"La différence fait la force" Dans ce livre, vous suivrez l'histoire de Saphira Blue Delacour, jeune sorcière qui possède bien plus de pouvoirs que ce qu'elle ne pense. Va-t-elle réussir à rétablir la paix dans ce monde, ou sombrera-t-il dans une gu...
