Den schmutzig-gelben Rucksack stellt sie ab. Musik, die niemand mag, läuft im Radio. Ihr sind viele Bücher, ungelesene.
Strähnen kleben ihr ins Gesicht.
Solang sie es nicht sieht.
So lang, bis die Haut juckt.
Sie träumt nicht vom Mond, sie träumt nicht.
