69 оттенков пошлости

Глава 2

POV:Тhalita
Го­лова бо­лит, все кру­жит­ся. Как хо­лод­но, я ви­жу свое ды­хание... Я за­мерзла.
Где я? По­хоже на... ка­мор­ку, нет, это чер­дак.

Я по­пытал­ась встать, но не по­лучи­лось. Ру­ки за­тек­ли... Они в на­руч­ни­ках? Я зак­ри­чала. Ти­шина. Где я? Где? Мне страш­но, ме­ня по­хити­ли, что ли?

Я пом­ню, как при­шела до­мой, а там бы­ли эти лю­ди... пом­ню звук выс­тре­лов и укол... Те­перь я тут.

Я поп­ро­бовала встать еще раз, с пя­той по­пыт­ки по­лучи­лось, я ви­жу сла­бый свет, он с ули­цы. Я по­дошла к ок­ну, там сто­ял че­ловек с моль­бер­том, ря­дом ле­жал фо­нарь. Этот че­ловек... он ри­су­ет, как за­воро­жен­ный. Я кри­чала, но он не слы­шал. Его ру­ка ле­тала по хол­сту, жаль, что я не мо­гу его хо­рошо рас­смот­реть.

Стоп. Я свя­зана и на­хожусь на чер­да­ке в ка­ком-то до­ме, су­дя по все­му, ря­дом ни­кого нет, кро­ме ху­дож­ни­ка. Зна­чит, это дом ху­дож­ни­ка, а я - за­лож­ница ху­дож­ни­ка? Нет, как жи­вопи­сец мо­жет дер­жать ме­ня в за­лож­ни­ках? Или мо­жет? Я пок­ри­чала еще раз, а он и вправ­ду не слы­шит. Я ос­мотрела се­бя: за спи­ной на­руч­ни­ки, ка­кая-то не­понят­ная ту­ника и боль­ше ни­чего, бо­же, да на мне, ка­жет­ся, и тру­сов нет, еще ка­кая-то ве­рев­ка на шее. Что бы все это зна­чило?

Ху­дож­ник ухо­дит? Мо­жет, он за мной? Нет, уже мно­го вре­мени прош­ло, он, вид­но, где-то в до­ме. Я зак­ри­чала еще раз, бе­зус­пешно. Ог­ля­нув­шись, я за­метила оде­яло, пос­ле че­го по­пытал­ась заб­рать­ся под не­го. Что со мной бу­дет? Я ус­нула со сле­зами на гла­зах, но это был спо­кой­ный сон.

Тог­да я еще не осоз­на­вала, что отец и мать - мер­твы, а ме­ня про­дали за их дол­ги. Прос­то я не по­нимала это­го и не хо­тела по­нимать.