~Зимняя ночь~

−•• ••− −−−− • •−− −• −•−− •−−− •••• −−− •−•• −−− −••

                            −−− −• •• •−•−•− •−− •• −•• •−•− −••• −−− •−•• −••− −−−− • • •−•−•− −−•• •− −−•− •• −−•− •− ••−                                                  − − − • −••• •−•− •••••• ••−•• − −−− −• • •• •••• •−− −−•• −−− •−• ••••••

Докуренная сигарета отправляется в раковину, падая на гору грязной посуды. Никогда не было так тошно от одиночества... Все улицы пусты и слышен лишь лёгкий ветер, да стук тёплого сердца. Если дальше, за тьмой, ничего нет? Когда солнце - ты чувствуешь её... А когда тьма, вновь теряешь... И так каждый раз. Бессмысленное повторение действия. Форточка с громким стуком захлопывается, из-за чего по телу проходит дрожь и дыхание перехватывает. Тревога от громких звуков. Когда привыкаешь к одиночеству - оно становится частью тебя, отрицая "её". 

Лампочка, которая держит на себе многое, уходит на временный покой. Скрипят половицы, говоря о том, что ты находишь контакт. Ты чувствуешь... Не только пол, но и кого-то ещё... Он смотрит из тьмы, ожидая. Держит в руках пальто со шляпой, готовясь повешать это на вешалку. Это прошлое? Вновь бессмыслица? 

Скрип кровати и приятное тепло... Глаза закрываются, а ноги прячутся вместе с телом под колючее одеяло. Интересно, это связано? Всё, что происходит.... Есть ли у всего какая-то связь? Война и мир связаны? Грусть и веселье? Обида и злость? Люди? На грудь запрыгивает маленький комочек, ложась и грея, тихо мурча. Наступает спокойствие... Может, всё таки попробовать перейти в следующий день? Попробовать рискнуть? Начать всё заново... Нет смысла останавливаться на одном, когда есть много возможностей.  

                     • −− ••− −• • −−− − −•− •−• −•−− •−− •− •−−− •••••• •••− •• •−− •• −••• • −−•• −• • −−• −−−

В дали, в коридоре, раздаётся мерзкий звонок телефона. Стало ясно! Она! Вновь скрип кровати и половиц... Стук по выключателю и ослепление светом. Холодный коридор не помеха! Ничего не помеха... Всё уже пройдено. Мерзкий и бьющий по ушам звонок прекращается поднятием трубки. Гул ветра, тресканье и раздаётся её голос.

- Спишь?

                 ••• •−− • − •••••• −−− −• •− •••••• − −••− −− −−− •−−− •••••• −−− −• •− •••••• −−− −•− •−• ••− •••− • −•                                                                                             ••••••

Дома окружены тьмой. Кажется, как будто кроме одного двора, окруженного панельками ничего и нет. Ничего и никого. Всё в снегу и погребено под ним... Деревья, фонари, машины, карусели, дома и провода. В окнах тьма и все спят до грядущего утра, надеясь на прекрасное... Лишь в одном окне зажигается свет, пока в остальных уже погас... Открытие форточки и чей-то силуэт... Кому-то не спиться в холодных сумраках? Хотя, всё равно свет погаснет на счастье тьме, окружающей пустующий двор, в котором остановилась жизнь... Кроме полупустой квартиры на пятом этаже, под номером тридцать. На самом деле, если понимать что к чему, то живой квартиры две... Две квартиры соединены проводами или чем-то особенным... Мозговыми проводами, которые знают, что происходит с друг-другом и что происходит друг у друга. Этого не стоит бояться. Это стоит принять и насладится. У всего есть второе дно и все не так просто.

  

•−−• −−− −•• −• −−− −−• •− −− •• ••• −• • −−• •••• •−• ••− ••• − •• − •••••• ••−• −−− −• •− •−• •• −−• −−− •−• •−•− − •−•−•− •− •−− ••• • •−− −−− −•− •−• ••− −−• •−− −−− − −••− −− • •••••• •−−• •−• −−− •−− −−− −•• •− •••••• −••• −•−− −−−• −−− −•− •••••• −•− −−− − • −• −−− −•− •••••• ••• −−−• • − −−−• •• −•− •••••• •••• −−− •−•• −−− −•• •••••• − • •−•• • −•− •••••• −−− −•• • •−•− •−•• −−− •••••• −− •• −− −−− •−•• • − −• −•−− •−−− •−− −−•• −−− •−• •• •• −−•• ••• −• • −−• •− •−−• −−− −•− •−• −•−− •−− •− •−•• −−− •••••• •−− ••• • •−− −−•• •− •• −− −−− ••• •−− •−•− −−•• •− −• −−− ••••••