Ese día, creyó que la noche desenterró un pasado que creía olvidado en lo más recóndito de su psique. ¡Descarada la luna, con su brillo tan escaso, únicamente capaz de iluminar sus pesares, en lugar de su alborozo!
La quinta parte de una vida no había sido suficiente para encontrar ese "algo" que hiciese su alma encenderse con euforia, arder en esa felicidad que tenía tan idealizada, en ese optimismo de manual, que nunca creyó que era fabricado.
Un sentimiento tan propio que se dio cuenta que podía encontrar en la simpleza de mirar por la ventana y darse cuenta de que el mundo no se había detenido ese día. Que después de todo, compartía el mismo cielo, respiraba el mismo aire que ellos. Que ese lienzo, que había pintado junto a su persona, no había sido abandonado, sino interrumpido, para un día ser retomado. Que los colores del mundo quizás habían sido suavizados para luego ser reemplazados por unos más brillantes... Que la luz de la luna, al fin y al cabo, era más brillante que su lóbrego pesar.
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Les Débuts d'une Dément
Poetry«Amor mío, que tus letras me acompañen hasta el sepulcro.» ¡Osada propuesta, que enciende mi alma en regocijo! Por tí escribiré, por tí moriré. Pero por sobre todo, por ti viviré. Porque cariño, las letras no son suficientes para describir todo lo...
