Я помираю. Не фізично. Оболонка працює як завжди: сміюсь, рухаюсь, дихаю. Але не всередині. Всередині я помираю. Щось вбиває мене, насолоджуючись шрамами.
Руки завжди в крові, яку змиває вода в ванні. Лице омивається слізьми щодня. Все згласло: немає вогника, який запалював іскри в очах. Немає сенсу ні в чому.
Незалежно від кількості людей навколо, тебе наповнює тиша і смуток. Самотність краде години твого життя. Вино і порізи - ось що рятує, дарує шанс зробити ковтки повітря без болю в грудях.
Про що ти мріяла, дівчинко? У що вірила? Які плани будувала? Це більше немає сенсу. Більше нічого немає сенсу.
Чим ти займаєшся, дівчинко? Плачеш? Завжди плачеш. Він казав, що обожнює твій сміх. Гучний, запальний сміх, котрий з твого серця вселяється в душі людей. Дивно, що за цим ніхто не помічає тебе справжню. Ніхто не знає щиру тебе. Дотепно, кожен з них вважає, що читає тебе, як відкриту книгу. Вони лише бачать і вірять в те, що ти дозволяєш бачити.
