Tu crezi c-am vrut? N-am vrut, ţi-o jur!
Că totul s-a-ntâmplat aşa, eu vină n-am avut.
Eu am facut tot. Tot ce-am putut. Tot ce-am
Ştiut. Tu n-ai făcut decât ce te-am rugat.
Mi-ai adunat bucăţile de suflet de pe jos.
Mult prea târziu, de fapt, mult prea târziu.
Se află-acum într-un coşciug, în putrefacţie
Intrate, departe de tot ce le-a fost drag vreodată.
Şi într-un cimitir coşciugu-mi zace, un cimitir
Imens şi plin de nedreptăţi, în care eu nu-s nimeni,
Cum nu eşti nici tu. Durerea mea e surdă,
Dar sparge timpanele pământului care mă acoperă.
Când trupul îsuşi mi-e etern coşciug de sentimente,
Când organele nu mi-s altceva decât pământ,
La ce bun să mai urlu în agonie, când nimeni nu
Mă poate auzi? Suntem morţi, morţi cu toţii,
La durerile celor din jur! Nu suntem decât suflete
Sfâşiate şi egoiste, care se-aud doar pe sine strigând.
Nu suntem bravi conducători de oşti, nu suntem
Regi, nu suntem entităţi! Nu suntem decât coşciuge
Grele de plumb Bacovian, care-şi poartă amara
Durere cu puţina demnitate care le-a mai rămas.
Dorit-am toţi să fim omnipotenţi. Dorit-am ca
Durerea noastră imn să fie! Să facem rau şi
Altora, de ce să suferim doar noi? Să facem
Universul marele nostru cimitir, cu Dumnezeu
Gropar şi cu Satan grădinar, căci numai El mai
Poate avea grijă de aste fiinţe josnice şi laşe,
Fiinţe laice până-n clipa de Apoi. Să distrugem
Tot ce poate fi frumos şi diafan, în numele durerii
Pe care singuri nu ne-o putem curma. Să dam
Crezare celor mai rele zvonuri, să ocolim tot
Ce-a fost vreodată bun! Să parem cu toţii sfinţii
Iadului, pentru că alt drum de-ntors n-avem acum.