wherever that may be - sahyo

Capítulo 7: Arco III (1) - 1720

Santana suspira ruidosamente y se frota la cara con la palma de la mano. Espera unos segundos antes de volver a agarrar el cepillo. Se sienta más erguida en su banco de madera y analiza su pintura una vez más. Ella dibuja líneas calculadas aquí y allá. Ella deja que el cepillo se mueva libremente. Ella recurre a difuminar un poco más las sombras.

La pintura sigue siendo pura basura.

Santana murmura algunos insultos, sintiéndose absolutamente derrotada. Ella mira la pieza, la monstruosidad que acaba de hacer durante unos segundos más antes de tirarla encima de su pila de fallas con desdén.

Ella está arruinada. Está absolutamente arruinada y tendrá que mudarse de su ya pequeña y desordenada casa a una más pequeña, probablemente más desordenada.

Bueno, todavía no está arruinada. Todavía le queda una parte del dinero que ganó gracias a su último cuadro decente -hace casi un año-. Pero es escaso, muy, muy escaso. Tanto es así, que ha tratado de reducir costos reemplazando el pescado de mala calidad por arroz blanco simple, solo para comprar algunas latas de pinturas que sigue desperdiciando en arte invendible.

Santana sabe que el dinero va y viene. Definitivamente está preocupada por la forma en que actualmente solo va, seguro, pero está más preocupada por algo más que también ha faltado.

Su talento. Tan claro como eso. Sus trabajos han sido malos porque ella ha sido mala, sus trazos han sido tambaleantes, su forma de mezclar los colores ha sido desagradable. Cada decisión que ha tomado sobre sus últimas pinturas ha sido incorrecta, imprecisa, ruinosa.

Recuerda con melancolía los tiempos en los que parecía no poder dejar de pintar. Árboles otoñales, cielos azulados, niños sonrientes, la cima de una montaña que solo ha visto en su imaginación, todo parecía ser fuente de inspiración para la joven e inocente Santana, que concebía el mundo como una aventura y un lienzo como única forma de vivir expresando el placer de descubrirlo.

Santana, de veintidós años, ya ha visto el mundo, o al menos una parte considerable de él. La ternura, la corrupción, la lluvia, la luz del sol. Ha caminado por las calles de la bulliciosa ciudad. Se ha tomado unos meses para explorar el misterio de la naturaleza. Ha hecho todo lo posible por inspirarse y, sin embargo...

Mira fijamente su montón de obras inservibles.

Todavía no tiene nada que ofrecer a cambio.

Santana suspira. Intenta atar su largo cabello castaño en un moño, tratando de evitar que su mente regrese al único pensamiento que la ha mantenido despierta durante meses.

Lo único específico que recuerda de su abuela, dulce y tierna siempre que sus flores permanecían intactas, es lo que le susurraba al oído como un secreto.

Un día, representarás la belleza del amor.

Santana resopla por lo bajo. Sabe lo que el amor le ofreció a sus padres: múltiples dolores de cabeza, una amargura permanente y un hijo no deseado. Ni siquiera está segura de si alguna vez conoció a una pareja sinceramente feliz. O al menos una pareja honestamente feliz y consciente de sí misma.

Ella no necesita amor. Ella realmente no lo necesita. Ella está bien con sus bocetos, sus pinturas y su trago ocasional de cerveza.

De repente, un fuerte golpe en la puerta la saca de sus pensamientos. Se siente aliviada y molesta a partes iguales.

Ella mira el reloj, 5 p.m. Mucho más allá de su tiempo de trabajo. Sin embargo, las pocas monedas en su bolsillo susurran la triste verdad: no puedes ser quisquilloso.