À présent seul, chaque seconde lui semblait être de douloureuses aiguilles, s'enfonçant un peu plus dans son être.
Il venait d'enterrer ce qu'il avait de plus cher en ce monde. Ce monde si cruel... Comment ce monde pouvait-il le priver de sa rose ? Comment son monde à lui pourrait-il à nouveau tourner rond...? C'était impossible... Jamais plus il ne vivrait normalement. Jamais plus il ne sourirait.
Il ne pouvait plus. Il ne voulait plus. Il en était convaincu... Ou en tout cas, cherchait à s'en convaincre. Mais ses efforts étaient toujours repoussés par les derniers mots de sa fille.
Écrits sur un papier blanc, de son écriture délicate et finement penchée. Aussi élégante qu'elle, selon son père.
Elle était douée avec les mots... Si douée ! Il n'avait jamais douté de son talent, un grand avenir dans l'écriture s'offrait à elle. Ça il en était sûr, oui.
À présent, elle était partie. Posant les derniers espoirs qu'avaient son père pour son avenir sur cette feuille. Cet arbre sacrifié pour son talent.
Pour le talent d'une rose sacrifiée pour rien. Il trouvait cette ironie si cruelle en y repensant...
Cette cruauté expliqua son choix.