"Querida Zoey,
Eu não consigo continuar a escrever, mas se parar sinto como se algo começasse a faltar em mim.
Agradecia que me paraces de ligar - tanto para o telemóvel, telefone e Skype -, de pedires às outras pessoas para me obrigarem a irem falar contigo, de me mandares mensagens onde estara escrito tu a pedires-me o favor de eu pedir aos meus pais para te dizerem que estou doente. Se calhar posso estar mesmo doente, pelo menos tenho estado de cama estas três semanas que passaram. Não ando a espirrar. Não ando a tossir. Não estou com febre. Mas os meus olhos estão inchados, não consigo sorrir já faz quase um mês, ando a adormecer às seis da manhã e a acordar às quatro da tarde, ando apenas a lanchar e a comer uma pequena ceia. Talvez esteja doente, de facto.
Ou talvez eu esteja apenas a ficar maluco.
Ando a murmurar todas as noites de que estou bem - mas sempre que me olho ao espelho, parece o contrário.
A minha mãe nunca me tinha dito que amar iria ser tão complicado. Também, não sei, podemos dizer que a minha mãe nunca fez nada de mal então ela nunca chegou a sentir nada do que eu estou a sentir - é por sermos de gerações diferentes?
Continuo a perguntar-me, igualmente, se a culpa é realmente minha. Se, por acaso, estou assim por algo que nem fui eu que fiz; mas acho que nem esse é o ponto das minhas reações ao assunto: não por eu ter feito algo de mal a ela, mas sim por ter feito algo de mal a mim mesmo - apaixonei-me demasiado por alguém, ao ponto de que, quando ela se fosse embora, levaria o meu coração atrás. E não é o que aconteceu?
Zoey, responde-me: porquê?
Niall".
desculpem ter estado tanto tempo sem escrever, mas eu queria re-editar esta fic (e as outras todas) para poder continuar a escrever e estava à espera de já ter isto feito a semana passada, mas como fiquei de férias não me permitiu concretizar o meu desejo ha
mas bem, cá vai este capítulo!
desculpem mais uma vez e espero que gostem!
