В условиях обмана (18+)

2. Сдаюсь

Как меня зовут? Даже имен не знаем. Мне стало так стыдно, что теперь извиниться хочется мне, потому что сама хороша. Решила обвинить своего любовника, когда сама вчера со злости на сестру позволила себе переступить ту грань, которую никогда ранее не переступала. Всегда забавляли такие истории. Вот одна теперь будет про меня.

Расслабляю спину, опускаю голову. Положив сумку на ноги, отдаю ему ключи.

— Забирай.

Неслышно вздыхаю. В голове снова начинают бегать чертики, напоминающие о недавней пьянке. Стыд и разочарование. Втоптанная в собственную грязь, отдаю победу в виде ключей. Но он не берет их, лишь поправляет мне волосы за ушко, и в этот раз от него исходит еще более спокойная энергетика. Жалко, наверное, стало меня. Какой же все-таки стыд!

— Так. Зовут тебя как? — Повторяет парень.
— Какое это имеет значение? — Уже гнусавлю я и снова чихаю.

Он снимает с себя ветровку, ничего не говоря, и накидывает на меня. Опять поправляет волосы. От каждого прикосновения внутренние мурашки пробегают по всему позвоночнику, дойдя до затылка. Но от очередных спазмов в голове морщу лоб.

— По правилам нужно отвечать только правду, — снова его томный, успокаивающий и притягательный голос.
— Вика.
— Саша, очень приятно.

Поднимаю на него глаза: улыбается. Его улыбка — снисходительная, отчего начинаю чувствовать себя так, словно я в психиатрической больнице, где все заботятся о том, как бы меня и мои чувства не задеть.

Его взгляд бегает по всему моему лицу. Понятно, зачем застегнул мне блузку: чтобы не отвлекало от лица. Протягиваю ключи, которые все это время держала в руках. На кольце помимо них пара брелков в виде открывашек для бутылок и брелок-штопор. Всего четыре ключа, двумя из которых закрыла дверь, а остальные непонятно для чего. Может, он где-то прячет трупы. Или бывших любовниц. Интересно, сколько у него ключей было бы, если бы каждая побывавшая в его постели девушка отдавала ему один ключ как победный артефакт? Сегодня ночью пришлось бы отдать свой. Дура и только.

— Эй, теперь ты меня спрашиваешь, — он берет ключи и кладет рядом со мной на стол.
— Издеваешься?
— А ты? Спрашивай, давай.
— Ну... правда или действие?
— Ну, начнем с правды, ее много не бывает. Правда.

Не знаю, что спросить. Слишком много вопросов, в то же время так мало из них доступно и понятно сформулировано в моей голове. Пожимаю плечами. Он приподнимает брови от ожидания. Глаза все-таки у него красивые, легко растаять, очень легко. Вспоминаю, как мы сидели вчера в клубе, так же смотря друг на друга. Спрашиваю наобум, первое, что в голову приходит:
— Какое у тебя зрение?
— Так впустую тратишь вопрос? Давай, знаю, что у тебя фантазии достаточно. Артистка моя.