Love Bites

Épisode 3 - 9 Ford Police Interceptor

Août 2015, Nord de San Francisco.

Le 4x4 rouge du fuyard s'insère sur Eisenhower Highway, à plus de 130 kilomètres à l'heure. Jake, ses mains gantées sur le volant, l'y suit en comptant sur le gyrophare et la sirène pour éviter un accident. Un crissement de pneu l'avertit qu'il est passé à deux doigts du crash, mais déjà sa Ford Police Interceptor reprend de la vitesse.

— Putain Jake, tu veux nous tuer ? hurle Marty tout en s'accrochant à la poignée de toit de toutes ses forces.

Il faut dire que la conduite sportive de son coéquipier a de quoi effrayer. Il sait pourtant à quoi s'en tenir avec Jake : le flic ne recule devant rien quand il s'agit de faire respecter la loi, si bien que certains de ses collègues l'appellent, à tort, Dirty Jake.

La Ford change de voie pour dépasser un semi-remorque, alors que le véhicule des criminels qu'ils ont pris en fuite continue de foncer vers le nord. De sales types, ceux-là. Le genre qui séquestre une jeune fille pendant trois jours, la torturent, la violent et la tuent. Des enflures de première, que Jake refroidirait volontiers. Seul problème : pas de corps, donc pas de crime. Si les gars sont dans cette auto, sur l'autoroute, c'est bien parce que Jake a sorti son arme pendant l'arrestation avec la ferme intention de les buter. Par chance ils sont latinos et une bavure de plus ne fera pas grand-chose, surtout quand on voit le profil des gars. C'est pas comme s'il voulait s'en prendre à un étudiant noir progressiste, comme certains de ses collègues.

Ça passera mal avec le D.A, bien sûr, mais il pourra toujours dire que c'est un délit de fuite. C'est pas Marty qui le contredira.

Les raclures l'ont bien compris et c'est pour cela qu'elles fuient, en espérant sortir de la juridiction des deux flics. S'ils y arrivent, ils auront qu'à se rendre au premier sheriff venu et payer un bon avocat avec l'argent de la drogue (car oui, en plus ce sont des dealers notoires). Il y aura un non-lieu et la prochaine fois qu'ils s'en prendront à une pauvre fille, personne ne sera là pour les coffrer.

Jake écrase l'accélérateur et la voiture file entre les véhicules qui s'écartent juste à temps. S'il perd le contrôle un instant, il les envoie droit dans les bras de la mort.

Un monospace ne se pousse pas et Jake braque. Le cul de sa Ford effleure une petite famille à près de 180 kilomètres heures. Il contrebraque aussitôt et empêche le véhicule de s'envoler.

— Où sont les renforts, bordel ! crie-t-il.

Marty, la radio à la main, est en train de communiquer avec le central. La Highway Patrol est en route et leur demande gentiment de se ranger et de laisser les pros faire leur travail. Ils rêvent...

— Merde. Ils sont déjà sur le pont !

En effet, les tueurs viennent de s'engager sur le Oakland Bridge, ce qui va compliquer la tâche. Le pont a deux étages, celui du dessous allant de San Francisco à San José. La Ford les suit, se faufilant entre les voitures si vite que celles-ci semblent presque figées. Le compteur atteint les 200 kilomètres heure et le moteur parvient presque à couvrir le son de la sirène. Autour d'eux les gigantesques piliers d'acier défilent, oppressant.

La radio les informe que l'autre côté du pont est bouclé. Si le flic ne les atteint pas maintenant, ils risquent de s'en sortir avec une arrestation pour refus d'obtempérer et un délit fuite. C'est grave, mais pas à la hauteur. Jake n'a pas vu le corps de la fille, mais il a vu les outils dont ils se sont servis. Il y a de quoi en faire des cauchemars pour plusieurs mois.

— Tant pis, lâche-t-il.

— Qu'est-ce que tu veux di...

Marty n'a pas le temps de finir sa phrase que Jake oublie tout instinct de conservation. Il passe trop près d'un camion et explose le rétroviseur côté passager, avant de se retrouver enfin derrière le 4x4.