XCVII. ***
Come l'oro colato, in un campo di grano,
L'alte spighe dorate, un fiore nella mano,
Stretto, un po' sgualcito, sussurra con fatica:
Oh, quant'è vasta questa immensità nemica!
Tutto quest'oro intorno, perché mai qui mi trovo?
Natura è in ogni dove: Ma io nacqui dentro un rovo.
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10.000 Parole d'amore
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