Пусть дождь и не ходит по улице,
Он бродит в моей голове.
Он то громогласно беснуется,
То тихо стучит по земле.
Бывает наденет он мантию,
В туман обратясь в тот же миг,
Тогда он добавит романтики,
Сменив свой естественный лик.
Порой он взрывается брызгами
В порыве искрящихся чувств,
И с ветра свистящими визгами
Ложится на розовый куст.
В росу иногда превращается
И спит на зелёной траве.
На утро, конечно, пугается–
Стремительно сохнет в тепле.
Пусть дождь и не ходит по улице,
Он бродит в моей голове.
Заевшей пластинкой он крутится,
В холодной, как лёд, синеве.
