Na verdade eu to provocando ciúmes porque eu quero que você preste atenção em mim.
Na verdade eu não aceito o fim de nada.
Na verdade eu ainda te amo e só estou me enganando dizendo que não há mais amor.
Quem sabe isso acabe ao meio-dia.
Na verdade eu tenho uma estranha necessidade de acreditar que com o avanço da idade alguma coisa vai mudar.
Na verdade eu poderia acabar com isso, se eu me esforçasse pra caramba. Mas algo dentro de mim diz que não é tão simples e assim.
Queria ser seco, durão, muleque idiota, mas não consigo deixar de ser esse garoto apaixonado que acredita em amor.
Na verdade eu não quero que o romântico em mim morra.
Quero ficar com raiva, quero te odiar, quero que você morra, quero tantas coisas que não são verdades.
Esse amor me sufoca, e eu não tenho a plena sanidade que isso só me afeta mais.
O amor não é pra mim, o amor é para os fortes, os fortes que conseguem esquecer quando tudo acaba.
Só posso transformar esses sentimentos em palavras, versos inexos que só fazem sentido pra mim.
Uns chamam isso de inspiração, eu chamo de desabafo.
