Parecen ser sólo letras, pero la magia está en ver más de la cuenta... Versos que se cobijan, Y de la vida relatos narran, De felicidad, sueños Miedos o verdades. Estos son simples escritos, Llenos de grandes sentimientos, Ellos son infinitos, Que vienen, que van. Son sus cánticos hechos de amor y desamor, Aves que crecen En jaulas de oro En busca de su libertad. Son letras infinitas, Porque los números no alcanzan. Resultados de mi existencia. Nunca morirían, El Abecedario los compone Y los destruye. Crueles, Desdichados, Y agresivos. Así están hechos; Con cada letra de lo que pudo ser. Cada letra de lo que fue.