Promesse

Bruit de lames qui s 'entrechoquent. Tourbillon vert et noir. Coups qui volent. Arbres détruits. Les deux hommes s'affrontaient dans un duel d'une violence hors norme. Et pourtant, aucun des deux ne semblait s'épuiser. Ils attaquaient, esquivaient, paraient, avec la plus grande habileté qu'il soit, sans jamais céder la moindre parcelle de terrain. Aucun des deux n'avaient la moindre trace de blessure, aucune garde n'avait été franchie, aucun ne semblait prendre l'avantage. Ils s'élançaient l'un vers l'autre, se frôlaient, retournaient à leur point de départ, repartaient, dans un étrange ballet d'une beauté incroyable, dont les deux partenaires ne se touchaient ni ne s'arrêtaient jamais. Et pourtant... En un instant, ce fut fini, cette magnifique chorégraphie vola en éclat en l'espace d'une seconde.

Lame qui vole. Sabre qui tranche la peau. Sang qui gicle. Corps qui chute. Le vainqueur ferma les yeux et, lentement, rengaina ses trois lames, détacha le bandeau vert qui cachait ses cheveux, et tourna les talons, sans manifester la moindre émotion, toujours la même expression d'intense concentration affichée sur ses traits. Et pourtant. Le tourbillon de ses sentiments rugissait tout au fond de lui. Et lentement, cette cacophonie interne vint s'afficher sur ses traits. La joie, la douleur, la fatigue, la... Tristesse ? Il ouvrit la bouche, comme pour parler, mais sembla se raviser. Il se contenta de murmurer, comme pour lui-même.

« J'ai gagné. J'ai... Réussi ? » La note d'interrogation dans sa voix permit au perdant, toujours allongé sur le sol, de comprendre à quel point son adversaire croyait en cette victoire. Il savait qu'il voulait absolument y arriver. Mais après ? Que voulait-il ? Qu'allait-il faire ? N'importe qui d'autre aurait été crier sa victoire sur tous les toits. Mais lui restait là, immobile, sans savoir quoi faire. D'une voix rauque, le vaincu réussit à prononcer quelques mots, un sourire sans joie accroché à ses lèvres recouvertes de son propre sang.

« Je suis content que ce soit toi qui m'ait battu. Il était temps qu'un autre prenne ma place. Tu en as les capacités.

- C'était pas censé se passer comme ça ! » Le sabreur aux cheveux verts se retourna, une expression torturée sur le visage, les yeux brillants. « Quand j'ai décidé de te battre... Je ne te connaissais pas. Mais maintenant, ce n'est plus pareil. » Il ferma les yeux, et se retourna, les poings serrés. « Et maintenant ? J'ai réussi. Et après ? Ce titre, je n'en veux pas ! J'ai passé ma vie à courir après un rêve. Pour une seule raison. Et cette raison n'est plus. » Il se mit à murmurer, comme s'il était seul au monde. « Elle est partie. Elle n'as même pas pu le voir. J'ai passé ma vie à courir après un rêve éphémère ! » Le rire sarcastique de son aîné le fit pivoter.

« Il est trop tard pour te questionner maintenant. Tout ce que tu doit faire est de suivre ton cœur. Laisse moi redevenir ton mentor pendant quelques instants. Oublie notre adversité. » Il inspira un grand coup. Il n'en avait plus pour longtemps, et il le savait. « Depuis ce premier jour, je t'ai choisi. Depuis notre première rencontre sur East Blue. Depuis notre premier combat. Tu devais être celui qui me succéderait. Et puis, tu es venu me demander de t'entraîner, malgré ta haine pour moi. Ce jour là, je me suis dis que j'avais bien fait de ne pas te tuer. » Sa respiration se fit plus laborieuse. « Maintenant, tu dois faire ce que te dis ton cœur. Écoute, non pas ta raison, mais tes envies. Pour une fois, n'agis pas comme un sabreur, mais comme un homme. Je t'ai appris à oublier tes sentiments. Aujourd'hui je te lègue mon dernier enseignement. Ne sois plus cet homme froid et distant.Tu as aussi le droit de pleurer, de rire. Tu as le droit de vivre. »

Ce furent les derniers mots du sabreur le plus puissant du monde. Ainsi s'éteignit Dracule Mihawk, grand corsaire, détenteur d'une des lames les plus puissantes du monde. Son seul regret fut de ne pas laisser d'amis derrière lui. Il