воскресенье 12:10 дня на часах, солнце светит за окном,
но ветер дует прохладный,
оно открыто,
укрыты ноги пледом цвета мха,
не знаю сколько точно чашек чая
с лимоном я выпил,
съел рисовые сырные хлебцы, имею здравый порядок ума
на данный момент,
4% батареи на телефоне
и небольшой бардак в комнате, гитару что лежит на шкафу,
она иногда брынчит
под натиском юности,
то Нойз, то Сплин вылетает
и растворяется в четырех стенах уходя куда-то в окно
вслед за свежестью и ленью выходного дня.
немного отступил от сути,
Толстой мне улыбается где-то,
видя все это, Бродскому тоже бы понравилась эта картина,
но художники вряд ли оценили данный мольберт,
3% индикатор беспощаден,
а писал бы это на бумаге
было бы больше времени,
но больше бед с почтой,
хотя это приятно наверное, получать кричащий конверт.
люди приходят, уходят, туда-сюда суетятся по кругу,
шатаются пьяными в парке
и вдоль автострад,
кто-то выбирает новое платье, кто-то билет куда дальше,
другие желают быть всегда
там где они есть,
кого-то все устраивает,
кого-то что-то нет.
сегодня ты касаешься ее руки среди огромного поля подсолнухов и солнце светит вам,
кажется конца этой вечности
и ценности момента не будет,
а завтра наступает долгая зима, что разводит мосты
и километры тянутся
как жвачка под партой,
что висит там несколько лет.
то ли простуда тревожит,
то ли желание видеть ее рядом, словно это что-то обыденное,
а не праздник, то ли иммунитет пытается найти выход из ситуации когда времени болеть
уже попросту не остаётся,
а что тогда остаётся?
ну можно взять и выпить
ещё пару тысяч чашек чая, сменить десяток раз аромат любимых духов,
написать сотню стихов, нарисовать кучу картин, придумать новый образ
и подобие
и начать мирится с ним.
каждый строит в жизни свой Рим, допускает ошибки раз за разом,
2% индикация беспощаднее
с каждой минутой,
я спешу на горящий поезд
что мчится вдаль,
а мой билет не распечатан,
меня там не ждут,
а и не хотелось бы,
к чему вся хандра,
когда человек
заряжает тебя энергией сквозь: экран, провода, города.
воскресенье 12:25,
пусть я и белый рыцарь,
что не откажется никогда от меча, пусть я писатель
с закончившейся музой,
художник без холста,
покой жизни всегда
что-то портит и рушит,
эта лестница из бесконечности ступеней никогда
не достигнет дна.
12:29 воскресенье,
ещё одна вереница дня,
2% индикации,
мое письмо возможно
не тронет получателя,
не достигнет цели,
но оно и не пуля
выпущенная снайпером
из под лба.
12:30 воскресенье,
12:31 - быстротечность времени,
я хотел бы оказаться
в префектуре Японии,
на рент-каре катить
в сторону нарциссового поля
в платье жёлтом
видеть у моря тебя,
жаль что волны как индикация, забирает всех своих и чужих, показывая солёность
песчаного дна.
12:33 воскресенье,
в попытке объяснится
все глубже теряю линию жизни, повествования,
кажись здесь не будет конца,
но где-то тлеет надежда,
она ведь умирает последней,
что все счастье мира
коснется в одночасье тебя.
12:35 время выходит покурить назад не вернувшись,
ты мой нежный тюльпан,
что пережил все морозы и грозы, розгами нещадно лупили тебя,
ты моя ветрокрылая птица,
Психея, лира, Медея, Луна,
что колышит море
и в нем дельфины сплывают
с холодного дна.
закончить бы чем-то хорошим,
да обещаниям грош цена,
я не видел Парижа,
не видел Берлина,
я мало видел
среди света белого дня,
но мой ландыш серебристый,
цвет бархатистый - я видел тебя.
