Nairobe
By EleonoraDucerisier
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Nairobe muitas vezes ficava constrangida quando alguém na escola perguntava sobre o trabalho de sua mãe. Com as mãozinhas para trás e os olhos fixos nos tênis coloridos, ela se balançava um pouco como em dúvida e respondia "Ela trabalha com entregas". E se, novamente, questionada pelo motivo de sua mãe sempre aparentar estar cansada, com a pele mais pálida do que se esperaria e olheiras como que desenhadas, ela ajuntava "Entrega 24 horas" e aproveitava a deixa para dispersar.
Era assim.
Ela não conseguia imaginar ser compreendida se respondesse que sua mãe era a morte. "Morte não, uma coletora", a mãe sempre frisava parecendo ter olhos que gritavam que já haviam visto de tudo.
Nairobe via a mãe se movimentar com pressa, atendendo chamadas e voltar para casa com cara de nada. E se os filhos lhe perguntassem sobre como fora seu dia, ela dizia que não discutiria trabalho em casa. Era só um trabalho.
"Eu não as tiro, só coleto as almas e as entrego. Nada demais." Nairobe sabia bem, mas gostava de pensar que a mãe ocupava um cargo mais elevado. "D'us me livre!", era a resposta. "Já tenho trabalho suficiente sendo coletora, imagine se fosse ceifeira!". Mas a menina sabia, no fundo, que a mãe adoraria ser promovida.
