ظل الغروب الأخير

ظلُّ الغروبِ الأخير
ما الحرب؟
هي أن ينهض قلبك كل صباحٍ، ويقع عليك من جديد.

ليست هذه رواية، بل مرآة مكسورة... كل شظيةٍ منها تعكس وجعًا مختلفًا.
عن الذين ما زالوا يمشون على أطلال البيوت وكأنهم يتجوّلون في أجسادهم التي لم تعد كاملة،
عن الذين يبتسمون كي لا ينهار غيرهم، ويبكون وحدهم كي لا ينهاروا.

في غزة، لا تبدأ الحكاية من أولها... بل من حيث انفجر كل شيء ولم يعد شيء إلى مكانه.
وفي ظلال الغروب الأخير، تنكمش الحياة، كأنها تتّسع للموت فقط.
هنا، يصبح اللون البرتقالي على الأفق أشبه بجرح مفتوح،
ويصبح السكونُ أقسى من الضجيج... لأنه ما يسبق القصف دائمًا.

الرواية ليست عن الأبطال، بل عن أولئك الذين لم يُمهَلوا ليختاروا البطولة.
عن فتىً كان يحفظ شعر المتنبي، ثم صار يحفظ مواقع الإصابات.
عن طبيبٍ يقسّم شهيقه بين طفلين،
عن أمٍّ تقرأ الفاتحة أكثر مما تأكل، وتخيط دعواتها على أكمام الليل.

ظلُّ الغروب الأخير...
هو انحناءة الروح قبل أن تسجد.
هو البرهة التي يتساوى فيها الأمل والخذلان، ولا يبقى للإنسان إلا يقينه.

هنا، لا يموت الناس فقط، بل تُدفن الأحلام،
ويُعاد ترتيب التاريخ على أكتاف الناجين... أولئك الذين ما عادوا يعرفون:
هل نَجَوا حقًّا؟ أم تخلّى الموت عنهم لبعض الوقت فقط؟

هي حكاية الذين تكسّروا، ولم ينكسروا.