⚠️Storia originale di MesseMoon su Ao3⚠️
Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore.
Fatemi notare errori.
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Capitolo Quarantacinque
⚠️TW: Discussione sugli aborti spontanei
TW: Discussione sulla morte⚠️
PARTE I: EUFEMIA
Marzo 1960
Oh no.
No.
Eufemia è già stata qui. Già stata qui troppe volte.
"No, tesoro, no ti prego," sussurra, mettendosi una mano protettiva sullo stomaco mentre un altro dolore le attraversa il corpo.
Sta perdendo il suo bambino.
Sta perdendo di nuovo il suo bambino.
Anche nella sua testa questo pensiero suona come un singhiozzo.
Con una smorfia si alza in piedi, sentendo qualcosa di umido sulle cosce—sangue. È sempre sangue.
"Mimi!" grida più forte che può, barcollando verso il camino e afferrando la mensola. Si sente uno scricchiolio e l'elfo di casa appare al suo fianco, alzando lo sguardo con grande preoccupazione.
"Puoi andare nell'ufficio del signor Potter, per favore?" dice con difficoltà. "Digli—digli—" i suoi occhi si chiudono brevemente. "Che sto andando al St. Mungo. Lui saprà cos'è successo," ne hanno già parlato abbastanza.
L'elfo domestico annuisce. "La Padrona è sicura di non volere che Mimi venga con lei?"
Lei rivolge l'elfo un sorriso tirato. "Me la caverò, ma grazie."
L'elfo annuisce prima che si senta un'altra fessura e scompaia. Dopo alcuni respiri affannosi Eufemia getta un po' di polvere della Metropolvere nel fuoco e lo attraversa. Sta soffrendo troppo per Materializzarsi.
Eufemia Potter ha sempre sognato di essere madre. Vuole una dozzina di figli, vuole una casa piena di caos, con il rumore dei piedini che tintinnano sul pavimento e delle vocine che ridacchiano e delle manine che si mettono nei guai. Ha fatto una lista delle cose che vuole mostrare ai suoi figli e dei luoghi in cui vuole portarli e delle cose importanti che vuole che sappiano. È così pronta per questo. Lo è da anni. Decenni.
Non le è mai venuto in mente che sarebbe stato così difficile.
Che il suo corpo fosse un luogo in cui nulla poteva crescere.
Gli aborti sembrano infiniti. Ogni colpo al cuore lascia lei e Fleamont un po' meno speranzosi. Hanno provato di tutto—ogni pozione, incantesimo e talismano—e niente sembra in grado di dare loro un figlio. Ma questa volta. Questa volta è stato davvero diverso. Non aveva mai portato in grembo un bambino così a lungo.
Quando arriva al St Mungo's viene fatta entrare in una stanza privata. I Medimaghi eseguono le loro diagnosi e le promettono che il Guaritore sarà da lei a breve prima di lasciarla sola. Eufemia si mette a letto in posizione eretta, con le braccia che cullano il suo stomaco da balena mentre cerca di non piangere. Chiude invece gli occhi, inspira profondamente e fa un elenco di tutte le cose della sua vita che la rendono felice. Cerca di ricordare che questo momento non durerà per sempre e che il dolore prima o poi svanirà anche se ora le sembra impossibile.
"Ti voglio così tanto bene," sussurra. "Anche se questo è tutto il tempo che passeremo insieme voglio che tu sappia che non ti voglio bene di meno," la sua voce trema leggermente ma si consola sapendo che non c'è nessuno a sentirla.
Pochi minuti dopo la porta si apre di scatto ed Eufemia alza lo sguardo per vedere il marito in preda al panico entrare nella stanza. I capelli castani selvaggi che volano—sono più lunghi di quanto non siano mai stati prima, superano le orecchie e si dirigono verso le spalle. Lo fanno sembrare giovane.
"Scusa," dice lui, avvicinandosi a lei e baciandole la testa mentre le cinge le spalle. "Sono venuto il prima possibile."
"Non fa niente, non è che ci sia molto da fare adesso," gli fa un sorriso acquoso e guarda la pietà riempire i suoi occhi.
"Oh amore mio," dice lui, e le sue mani si avvicinano per coprire delicatamente il viso di lei. "Questa non è la fine. Ci riproveremo."
Quelle parole sono un coltello nel cuore di lei. "No io—io credo che per me sia finita Monty."
La confusione gli attraversa il viso. "Cosa?"
Lei si morde il labbro inferiore, sperando di fermare il suo tremito. "Non posso farlo di nuovo. È troppo difficile."
Fleamont sembra sinceramente scioccato, la bocca si apre e si chiude più volte mentre le parole gli mancano. Si sente così in colpa. Sarebbe stato un padre meraviglioso.
"Effie—"
Ma in quel momento il Guaritore entra nella stanza e Fleamont si interrompe. Effie raddrizza la postura, sistemando il viso. Potrà piangere su questo quando sarà a casa, da sola, chiusa in bagno, con la doccia che scorre in modo che Monty non possa sentire. È così che ha fatto tutte le altre volte.
La Guaritrice alza lo sguardo dalla sua cartellina e sorride. "Salve signora e signor Potter, sono la Guaritrice Hathaway, vi assisterò oggi. Finora sembra che tutto proceda piuttosto bene. Questo è il vostro primo figlio corretto?" I suoi occhi sono di un caldo marrone e rimbalzano tra Euphemia e Fleamont, in attesa di una risposta.
"Mi—mi scusi," Eufemia storce il muso, cercando di capire. "Che cosa ha appena detto?"
L'espressione luminosa della Guaritrice Hathaway si illumina per un attimo. "Ho chiesto se questo è il vostro primo figlio," e torna a guardare le pagine davanti a sé. "Non ci sono note su eventuali nascite precedenti ma è possibile che ai Medimaghi sia sfuggito qualcosa."
La mano di Fleamont ha trovato quella di lei e la stringe con forza. "Sta dicendo che," prova Eufemia ma la voce le si interrompe e deve tossire e ricominciare. "Sta dicendo che avrò un bambino?"
Ora la Guaritrice sembra visibilmente confusa. "Sì? È in travaglio. Non... lo sapeva?"
"Un bambino vivo?"
"Mi scusi, ho l'impressione che ci sia sfuggito qualcosa. Nessuno si è preoccupato di dirle cosa sarebbe successo alla fine della gravidanza?" chiede la Guaritrice.
Prima che Eufemia possa fermarsi scoppia in una risata isterica. "L'abbiamo fatto. L'abbiamo fatto davvero. Monty, avremo un bambino, avremo davvero un bambino questa volta," alza lo sguardo verso il marito che sorride anche lui, con le lacrime agli occhi.
"Avremo un bambino," sussurra lui, sporgendosi in avanti per baciarle di nuovo la sommità del capo, e poi la tempia, la guancia, il naso. "Avremo un bambino," preme la fronte su quella di lei e per un attimo restano così, Eufemia si sente come se avesse una dozzina di stelle intrappolate nel petto, che scintillano e brillano e bruciano luminose.
Alla fine si stacca, asciugandosi velocemente le guance prima di voltarsi verso il guaritore. "Scusi," ride di nuovo un po'. "Cosa stava dicendo?"
"Uh..." la Guaritrice guarda tra loro, come se stesse discutendo se chiedere una spiegazione prima di decidere che non sono affari suoi. "Bene, ora che sembra che siamo sulla stessa lunghezza d'onda, vorrei fare un esame fisico, vedere quanto sei dilatata e poi partiremo da lì, va bene?"
Eufemia è raggiante. "Sì, sì, perfetto, tutto quello che deve fare," le sfugge una risatina delirante, le mani sul ventre si flettono. "Sono pronta."
È difficile. Beh. Ovviamente. Il parto ha una reputazione da difendere. È difficile, ma è anche magico—non come un incantesimo o una pozione, ma come è magico l'innamoramento. I tramonti sono magici. Il cielo notturno. Qualcosa che va al di là della comprensione eppure così bello da vedere. Per il resto della sua vita Eufemia Potter non dimenticherà mai il primo momento in cui ha sentito la voce di James. Piangeva tra le braccia della Guaritrice, tutta insanguinato, rosa e rugoso. Tutto bello, delicato e mozzafiato.
"Lascia che lo prenda," la sua voce è roca, il suo corpo è stremato. Eppure lo raggiunge con una disperazione che non ha mai conosciuto prima e nell'istante in cui la sua pelle la tocca piange.
"Oh ciao," dice tra le lacrime, baciandogli la sommità del capo. "Sono così felice di conoscerti. Sei così bello, sei così perfetto."
Monty è al suo fianco, con i capelli che si drizzano per l'agitazione che ha avuto. Non ha mai sopportato di vederla soffrire. "Wow," la sua voce si incrina mentre allunga la mano, facendo scorrere delicatamente il dorso delle dita sul braccio di James. "È davvero nostro allora?"
Eufemia si lascia sfuggire una risata umida che fa sbattere le palpebre al bambino. "Sì, tutto nostro."
Per un attimo c'è silenzio. Beh, voglio dire, la stanza è piena di rumori e di traffico, ma i tre Potter sembrano improvvisamente in un mondo tutto loro.
"Merlino questo bambino diventerà un tale monello," dice alla fine Fleamont.
"Monty!"
"Tra noi due sarà viziato alla grande."
Eufemia sorride, accarezzando la testa del figlio; "Bene." Si sta quasi addormentando ma non vuole ancora restituirglielo. "Ti voglio tanto bene," sussurra. "Ti amerò sempre. A prescindere da tutto. Sarò qui ogni volta che avrai bisogno di me," e resiste a stento all'impulso di stringerlo fino a fargli scoppiare la testolina.
"Come ho detto," Monty li guarda con sfrenata simpatia. "Un monello."
"Il nostro monello però."
"Il nostro mostro."
Lei ridacchia, sentendosi un po' delusa. "Sarà inarrestabile."
"Come sua madre allora."
Lei lo guarda, sorridendo così tanto da farle male alla faccia. Monty le sfiora i capelli dalla fronte. "Non sapevo di potermi sentire così felice."
Lui le sorride di rimando. "Ti amo."
Lei gira la testa e gli bacia la mano mentre lui si allontana. "Anch'io ti amo." Il bambino sul suo petto gorgoglia come se fosse d'accordo e per poco Effie non scoppia di nuovo a piangere, anche se si aspetta che le sia concessa qualche oscena manifestazione di emozione nelle circostanze attuali.
"È una sensazione giusta non è vero?" Monty dice dopo una piccola pausa. In qualche modo lei riesce a distogliere lo sguardo dal suo bambino per guardarlo.
"Cosa vuoi dire?"
Fleamont ha occhi solo per James. "Prima ci mancava qualcosa. E ora siamo completi," fa spallucce. "Noi tre. È una sensazione... giusta."
Il cuore di Effie sta per cedere e riesce a malapena a sopportarlo. "Sì," dice un po' trafelata. "Sì è così."
PARTE II: JAMES
1979
Siede al capezzale del padre al St Mungo's. È in crisi, lo è stato negli ultimi tre giorni. Nessuno lo dice ancora, almeno non in faccia a James, ma non si aspettano che si riprenda. Tuttavia, James è qui. Sta aspettando. In un modo o nell'altro.
Sua madre è morta.
Era già morta prima che arrivassero.
Veleno.
Moody e Silente discutono di quello che pensano sia successo. Cosa vogliono fare al riguardo. James ci prova, ma al momento non riesce a darsi pace.
"Non è stata una questione personale," dice Moody, e James alza lo sguardo per la prima volta dopo un po'. "Non è stata una vendetta. Eufemia e Fleamont erano importanti per la causa. Davano fiducia alle persone. È stata una questione politica."
"Sembra una cosa personale," dice James senza mezzi termini. Negli ultimi giorni ha pianto molto. E urlato. E supplicato. Non gli è rimasto molto dentro al momento.
Forse per la prima volta James vede l'espressione di Moody ammorbidirsi. "Non volevo—"
Ma James lo respinge, riportando gli occhi sul corpo rigido del padre. "So cosa intendevi dire. Va bene così."
Sirius si muove dietro di lui, stringendo la nuca di James, Remus fa battere le loro spalle, Peter gli dà un colpetto sul piede. Loro tre sono stati qui il più possibile. Quando Peter non lavora e Sirius e Remus non sono con l'Ordine. Continuano a toccarlo, come se lo tenessero insieme, lo raccogliessero quando inizia a crollare. Quei tocchi dicono,
Siamo qui.
Quei tocchi dicono,
Siamo noi e sempre noi. Non importa cosa perdi, non sarai mai solo. Sanguiniamo insieme. E piangiamo insieme. E sopravviviamo.
Quei tocchi dicono,
Non devi essere abbastanza forte per affrontare tutto questo da solo. Lo faremo per te. Con te.
Non è la prima volta che affrontano questo tipo di perdita e per James questa verità è insopportabile. Perché non è giusto. La vita non doveva essere così. Non doveva essere una tragedia senza fine. Voldemort e i suoi seguaci hanno rubato il futuro che avrebbero dovuto avere. E questo fa venire voglia a James di cavarsi gli occhi.
"Ma che cazzo?" Chiede Sirius.
James sbatte le palpebre, tornando alla conversazione. Sirius guarda Moody che ricambia lo sguardo.
"È una stronzata."
"È strategico," brontola Moody. "Avere gente in preda al panico non farà altro che portare a comportamenti sconsiderati e a errori incauti, che è esattamente quello che vuole Voldemort. Dobbiamo mantenere la gente calma,"
"È—" Sirius sembra faticare a trovare la parola giusta. "È irrispettoso!" decide alla fine. "Si meritano di meglio di questo."
"Meglio di cosa?" James lo sente, tutti lo guardano, a disagio per il fatto che evidentemente era troppo assopito per sentire quello che è stato detto. Un altro promemoria del fatto che non sta gestendo bene la situazione. E non lo sta facendo. Ha abbastanza consapevolezza di sé da saperlo.
"Moody vuole che la causa ufficiale della morte sia registrata come Vaiolo Del Drago," dice Lily. Quando lui incrocia il suo sguardo lei gli fa un piccolo sorriso, come se capisse che per lui è difficile prestare attenzione in questo momento. Lui cerca di ricambiare.
"Meritano giustizia," continua Sirius. "Sono stati uccisi cazzo. State almeno cercando il colpevole?"
"Sappiamo chi è stato," ribatte Moody. "Sono anni che cerchiamo di prenderli se non te ne sei accorto."
"No, no fanculo la guerra. Voglio che tu apra un caso per i Potter. Voglio che lo trattiate come un qualsiasi altro omicidio. Non è stata una rissa, non è successo in battaglia, è un crimine e tu sei un fottuto Auror quindi fai qualcosa."
"Non credi che questo sia un atto di guerra? Di battaglia?" Continua Moody. "Certo che lo è, ed Eufemia e Fleamont hanno perso. Hanno perso. Hanno fatto entrare qualcuno in quei quartieri, o hanno detto a qualcuno qualcosa—qualcosa che ha permesso loro di introdurre del veleno nel loro maledetto tè. Pensi che le guerre si combattano solo con le bacchette, ragazzo? È questo che cerco di farvi capire, ogni parola che esce dalle vostre bocche è un gioco. È un'arma che può essere usata contro di voi. La gente muore ogni giorno per questo. I Potter hanno perso. Non abbiamo le fottute risorse per avviare un'indagine indipendente ma anche se le avessimo non lo farei. La loro morte non può essere separata dalla guerra solo perché pensi che il tuo dolore sia più importante."
James sente Sirius vibrare di rabbia accanto a lui. Si chiede per quanto tempo ancora potranno andare avanti così prima che Sirius si scagli contro Moody.
"Tu—"
"Va bene," lo interrompe James. Si sente esausto per questa situazione. Chi avrebbe mai immaginato che la morte comportasse così tante complicazioni. "Dì che era per il Vaiolo Del Drago, se pensi che sia meglio," guarda di nuovo suo padre, allunga la mano e la stringe. "Ma forse è meglio che tu aspetti prima di dare a mio padre una causa di morte. Sai. Visto che non è morto."
"Certo," dice Silente, una delle poche cose che ha detto. Come sempre sembra essere qui più per osservare che per partecipare.
"C'è anche la questione di fissare una data, volete farlo ora o sperate di aspettare che Fleamont... beh," Moody in effetti sembra un po' a disagio, ma James non capisce la domanda.
"Fissare una data?" chiede.
"Per il funerale di tua madre. I Potter hanno una cripta, immagino che tu lo sappia, tua madre ha espresso il desiderio di riposare lì con tuo padre quindi bisognerà organizzare anche questo."
Tutti guardano James con aspettativa. Come se dovesse avere una risposta per questo. Come se avesse dovuto pensarci. E forse avrebbe dovuto farlo. Lascia che tutto questo sia percepito per un altro secondo prima di stringere la mano di suo padre e alzarsi in piedi.
"Niente data," dice con fermezza.
"Niente data?" Moody chiede.
"Niente data. Niente funerale. Niente cripta."
"Che fai tieni il cadavere di tua madre in casa tua o cosa?" Chiede Peter, guadagnandosi una gomitata da Sirius.
Ma James non si offende. Guarda l'amico negli occhi e annuisce. "Sì."
"Aspetta, cosa?" Chiede Remus sconvolto.
"Non la seppellirò," non la lascerò andare. Non la chiuderò in un posto dove non vedrà mai il sole. Non è giusto. E non doveva accadere. Questa non è la mia vita. Mi rifiuto di lasciare che questa sia la mia vita.
"James," inizia Lily ma sembra che non sappia come finire.
Lui si volta verso Moody. "Niente data," dice per la terza volta e poi, mentre tutti sembrano ancora a corto di parole; "Vado a fare una passeggiata."
Si spinge fuori dalla porta prima che qualcuno possa fermarlo, lasciando la stanza in silenzio al suo passaggio.
PARTE III: REGULUS
"Secondo te indosseresti un abito da sera o un vestito babbano?"
Regulus alza gli occhi al cielo. Cerci e lui sono sdraiati supini sul pavimento della sua camera da letto, Boo è seduto felicemente in un angolo a sorvegliarli.
"Non mi sposerò," dice, anche se non ha ancora capito come convincere sua madre di questo.
"Mia sorella dice che i vestiti babbani sono molto di moda in questo momento," continua Cerci come se non lo avesse sentito.
"Mia madre sta cercando di costringermi a un matrimonio combinato non credo che siamo abbastanza progressisti per i vestiti babbani."
Cerci mugugna in accordo. "Credo che sia giusto. Oh beh, stai bene in abito da cerimonia quindi sono sicuro che la tua sposa non sarà troppo delusa."
Regulus geme, portando le mani a coprirsi il viso. "Questo è proprio un fottuto incubo."
Passa un attimo prima che Cerci faccia battere i loro piedi. "Hai pensato di dirle, sai, semplicemente di no? Sei un adulto, tecnicamente, e lei non vive più qui."
Regulus la fissa con un'occhiata tagliente. Non si dice "no" a Walburga Black e non vivi per raccontarlo.
Questa volta è Cerci ad alzare gli occhi al cielo. "Va bene, va bene, hai pensato di dirle che sei gay? Almeno così potrebbe farti incontrare un bel scapolo idoneo."
Regulus sbuffa, perché l'idea è ridicola. "Sono abbastanza sicuro che lo sappia già, e poi, quanti matrimoni gay tra purosangue conosci?"
Lei storce il muso come se stesse davvero cercando di pensare ad alcuni. "Nessuno," ammette alla fine.
"Esattamente."
Passa un altro momento prima che Cerci si giri su un fianco in modo da essere rivolto verso di lui. "Come facevi a saperlo?"
Lui inarca le sopracciglia. "Come facevo a sapere cosa?"
"Che eri gay?"
Regulus emette un respiro che è quasi una risata, passandosi una mano sul viso. "Merlino, non lo so," non è sicuro che nemmeno lui riesca a districare la complicata rete che è la sua sessualità. "Non ci ho pensato fino al momento in cui l'ho fatto e poi mi è sembrato ovvio."
Cerci mugugna. "E cosa ha fatto dopo?"
"Ho cercato di non pensarci più."
Cerci allunga la mano, stringendo la sua brevemente prima di ritrarsi di nuovo, usando il braccio come cuscino. "Io non—" inizia e poi si ferma, con il naso arricciato come quando non riesce a trovare le parole giuste. "Non provo niente del genere... per nessuno,"
Regulus la guarda per un attimo, cercando di analizzare ciò che ha appena detto. Per la prima volta da quando la conosce Cerci sembra quasi timida. Imbarazzata. "Non provi niente di cosa?" chiede lentamente.
"Io—" e poi si chiude subito la bocca, emettendo un verso di frustrazione. "Non mi sento come... come se volessi... sai."
Ma non lo sa, non proprio, e questo sembra importante quindi non vuole fare supposizioni. "Avrò bisogno di qualche parola in più."
Lei soffia via un respiro. "Dovresti essere un genio."
Regulus alza gli occhi al cielo. "Non sono un genio."
"Certo che lo sei."
"Cerci?"
"Regulus?"
"Più parole per favore."
La ragazza emette un sospiro drammatico, scrollando le spalle contro il pavimento. "Non voglio, tipo, toccare nessuno," fa una smorfia. "Oppure, sì. Mi piacciono gli abbracci e i batti cinque e le strette di mano—"
"A chi piacciono le strette di mano?" chiede Regulus, sinceramente offeso.
Cerci alza gli occhi al cielo ma Regulus la vede trattenere un sorriso. "A me sì, okay? Posso continuare?"
"Scusa, sì, continua."
"Grazie. Quindi, come stavo dicendo, non voglio toccare nessuno—um—sessualmente—credo?"
Regulus ci pensa un attimo. "Nessuno?"
Lei scuote la testa.
"Non in qualsiasi momento?"
Un altro no.
Senza saperlo, l'unica cosa che gli viene in mente è un "huh" che non gli sembra una risposta particolarmente adeguata.
"Pensavo che sarebbe... successo quando sarei diventata più grande sai?" Cerci continua quando Regulus fa una pausa troppo lunga. "Tutti i miei amici parlano sempre delle persone che gli piacciono e non è che non mi piacciano le persone ma il non..." si interrompe.
"Vuoi fare sesso con loro?" Regulus conclude per lei.
Lei annuisce, apparentemente grata di non doverlo spiegare di nuovo. "Non voglio le cose che vogliono i miei amici."
"Che cosa vuoi?" Chiede Regulus, sinceramente incuriosito.
Lei si mordicchia il labbro inferiore. "Credo di volermi innamorare. Essere abbracciata. Essere... non so, trovare qualcuno che mi faccia sentire a mio agio e al sicuro."
Regulus non è ancora sicuro di aver capito al cento per cento. "Ma non vuoi fare sesso?"
Lei annuisce di nuovo.
"Tu—" fa una pausa, temendo che possa sembrare sbagliato ma sentendo di doverlo chiedere. "Pensi che sia possibile che tu non abbia... trovato la persona giusta?"
Lei si schernisce all'idea. "La gente vuole fare sesso con le persone sbagliate in continuazione," e questo non è certo un punto su cui Regulus può discutere. "Non lo voglio nemmeno nella mia testa. Non ci penso nemmeno. Merlino, non può essere normale vero?" Lei lo guarda con grandi occhi imploranti e Regulus si rende conto, all'improvviso, che la domanda non è retorica.
"Non credo che la normalità... significhi davvero qualcosa, quando si tratta di sesso," non che lui sia quello a cui chiedere Gesù Cristo.
"Ma le persone normali vogliono fare sesso," insiste.
Regulus alza le spalle. "Anche le persone anormali vogliono fare sesso." La cosa le strappa una risata il che è piacevole, a Regulus non piace vederla troppo seria, non gli sembra giusto.
"Suppongo che sia vero," torna a guardare il soffitto e tira un sospiro pesante.
Lui la sta ancora guardando e dopo un attimo allunga la mano e la stringe. "Hey," dice dolcemente, "cosa c'è?"
"Niente... è solo che..." si acciglia. "Chi mi vorrà mai così?"
Regulus sente la fronte aggrottarsi. "Cosa vuol dire "così" sei brillante."
"Ma chi vorrà mai perdere tempo con qualcuno che non vuole nemmeno fare sesso?"
Regulus si sente, è vero, un po' al di fuori delle sue possibilità, ma riesce a capire quanto questo significhi per Cerci. Quanto lei si sia chiaramente preoccupata, quindi farà del suo meglio per non rovinare tutto.
"Una persona che tiene davvero a te, una persona che ti merita, non penserà mai che stare con te sia una perdita di tempo, indipendentemente da quello che stai facendo," dice in modo significativo.
Il fantasma di una voce gli attraversa la mente.
Mi dispiace.
dice,
Avrei dovuto chiedere prima di toccarti.
Il cuore di Regulus balbetta al ricordo di James Potter, così premuroso anche dopo tutto. James Potter che non ha mai fatto sentire Regulus una perdita di tempo anche quando non riusciva a essere normale.
"Tu credi?" La voce nervosa di Cerci lo riporta al presente.
Regulus annuisce. "Assolutamente sì."
Un piccolo sorriso sfarfalla sul suo volto. "Hey, forse dovremmo sposarci noi due, huh?"
Regulus non può fare a meno di ridere.
"Hey!" ridacchia lei, dandogli una pacca sul fianco. "È una buona idea! Risolverebbe un sacco di problemi per entrambi."
Non ha torto. Sarebbe incredibilmente conveniente tutto sommato e i Greengrass sono una famiglia abbastanza buona che sua madre potrebbe davvero prenderla in considerazione. Per mezzo battito di cuore Regulus ci pensa anche lui. Ma poi...
"Hai detto che volevi innamorarti."
Cerci alza le spalle. "Sì ma, non è molto probabile no?"
Non è abbastanza per Regulus. Neanche lontanamente. "Te lo meriti Cerci, meriti di essere innamorata di qualcuno e che lui sia innamorato di te. Lo voglio per te."
Il suo viso si addolcisce e dopo qualche secondo si china e gli dà un bacio innocente sulla guancia. "Sei molto dolce lo sai?"
"Se lo dici tu."
Lei sbuffa scuotendo la testa. "Merlino, non posso credere di aver avuto paura di te."
Regulus si morde l'interno della guancia, trattenendo un sorriso. "Nemmeno io, semmai sei tu quella più spaventosa tra noi due."
"LO SO!" Lei lo dice con sufficiente convinzione da strappare un'altra risata a Regulus.
Tornano a sedersi in un silenzio di compagnia, lasciando che le voci e i passi lontani che riempiono la casa li investano.
"Lo sei mai stato?" Cerci lo chiede apparentemente dal nulla, il che probabilmente significa che ci stava pensando da un po'.
"Sono mai stato cosa?"
"Innamorato."
Il petto di Regulus subisce una forte stretta e per un buon momento non è sicuro di riuscire a rispondere. O di respirare se è per questo. Pensa di mentire ma decide di non farlo. Non vuole farlo. Non a Cerci.
"Sì," la sua voce è roca e sottile e tossisce per schiarirla. "Sì," dice con più fermezza. "L'ho fatto."
Sente che Cerci lo guarda ma ora è lui a distogliere lo sguardo, con gli occhi fissi sul soffitto.
"Sei ancora innamorato?" sussurra lei, come se fosse un segreto, e lui suppone che lo sia.
Lui fa un respiro profondo, chiudendo gli occhi durante l'espirazione. "Sì."
"Reg—"
"OI BLACK!" Barty grida su per le scale, facendo trasalire Regulus che si alza a sedere. "Manda a casa la tua ragazza, la riunione sta per iniziare!"
Guarda la porta chiusa come se l'altro ragazzo potesse vederlo. "Fottuto Barty," brontola, e poi si rivolge a Cerci; "Mi dispiace per lui, gli ho detto che non stavamo insieme ma è... beh, un po' stronzo onestamente."
Cerci sorride. "Nah non c'è problema. È un po' buffo, tutto sommato," fa un cenno al pavimento, come se tutte le verità che sono appena passate tra loro fossero ancora lì.
Entrambi si alzano in piedi, Regulus facendo uno sforzo considerevole per sistemarsi i vestiti e i capelli e Cerci facendo altrettanto. Boo alza la testa e Regulus gli fa un piccolo cenno prima di agitare la bacchetta e farlo sparire in una pallida nebbia.
"Oh!" Cerci sussulta all'improvviso. "Prima che mi dimentichi, ho il tuo libro!"
Regulus se ne era quasi dimenticato. "Geniale," dice lui mentre lei inizia a rovistare nella sua borsa, scaricandone il vasto e inspiegabile contenuto sul pavimento della camera di Regulus.
"Quella è una gabbia per uccelli?" chiede lui, strizzando gli occhi di fronte al mucchio di rifiuti che apparentemente si porta dietro nella borsa.
"Non essere ridicolo," alza lo sguardo con un sorriso sulle labbra. "È una gabbia per fate." E prima ancora che Regulus possa tentare di trovare una risposta, "Aha!"
La ragazza tiene in mano un libro rilegato in pelle nera, con un dorso spesso e motivi viola scuro incisi sulla copertina. Cerci glielo lancia come se nulla fosse ma una volta nelle mani di Regulus viene trattato con riverenza. La maggior parte dei libri lo è. Le lettere sul fronte recitano: Segreti dell'Arte più Oscura.
"Grazie," dice e passa la mano sulla copertina malridotta. Di recente il Signore Oscuro ha iniziato a fare strane richieste a Regulus, per pozioni di vitalità, il tipo di cose che uno potrebbe chiedere se il suo nucleo magico fosse stato danneggiato di recente. Ma se ciò fosse accaduto Voldemort sarebbe stato incapace di agire e per quanto Regulus possa dire—e seguire—il Signore Oscuro era mobile come sempre, in giro per il paese e all'estero. Questo insieme ai suoi cambiamenti d'aspetto aveva suscitato l'interesse di Regulus.
"Mia madre odia tutta quella roba, tutti i vecchi oggetti d'antiquariato di famiglia," continua Cerci mentre si porta la borsa a tracolla. "Dice che è inquietante, che non si abbina all'arredamento, ma ovviamente non possiamo sbarazzarcene," si stiracchia. "Credo che ci abbia provato una volta e papà si è arrabbiato."
Regulus si lascia andare a una piccola risata, cercando di immaginare Walburga che butta via oggetti magici oscuri perché non si intonano con l'arredamento. Il libro che ha tra le mani contiene informazioni su alcune delle magie più oscure possibili. Regulus si era sorpreso di non essere riuscito a trovarlo nella biblioteca della famiglia Black. Aveva cercato tutto quello che gli veniva in mente sugli incantesimi abbastanza forti da alterare il nucleo magico di qualcuno. Questo era l'ultimo della sua lista e per quanto ne sapeva ne esistevano solo due copie: una a Hogwarts e una nelle collezioni private della famiglia Greengrass.
"Davvero," dice Regulus, nascondendo il libro sotto il materasso prima di seguire Cerci verso le scale. "Lo apprezzo molto, lo cercavo da una vita."
Cerci gli lancia un'occhiata divertita. "Per qualche motivo in particolare?" chiede.
Regulus alza le spalle. "Sto solo cercando di risolvere un puzzle."
"Hmm," continua a guardarlo. "Dovrei preoccuparmi? È un libro piuttosto spaventoso."
Regulus quasi ride. "Non so se l'hai notato," fa un gesto verso la buia tromba delle scale intorno a loro, con i volti incombenti della famiglia Black che li guardano. "Ma la maggior parte delle cose nella mia vita sono spaventose." Lo intende come una battuta ma gli esce un suono un po' più strozzato di quanto vorrebbe e Cerci allunga una mano che gli circonda il polso mentre si fermano sull'ultimo scalino.
"Lo sai che sono sempre qui vero? Se hai bisogno di qualcosa?"
Regulus le rivolge un sorriso tirato. "Sì, lo so."
"Regggiiiieeeee! Tesoro, dolcezza, ti stiamo aspettanddddooooo," dice la voce di Evan, Regulus si guarda alle spalle e vede i suoi odiosi amici in piedi davanti alla porta della sala da pranzo. Alza gli occhi al cielo ma Cerci si limita a ridere, sporgendosi in avanti e baciandolo sulla guancia.
"Abbiamo una reputazione da difendere no?" dice con un occhiolino. "Ci vediamo la prossima settimana Reg."
"Sì, ci vediamo." Lui le sorride mentre lei si dirige verso la porta e si prepara alle prese in giro che sicuramente ci saranno.
"Questo," dice Evan mentre si avvicina a loro, "è stato adorabile."
"Scopare proprio prima di una riunione è una mossa coraggiosa," aggiunge Barty. "Immagino che non vi serva molto tempo huh?"
"Non sei un granché come coccolatore?"
"Devi lavorare sulla tua resistenza."
"Dimmi, ma Greengrass—"
"D'ACCORDO, Gesù voi due," fa un gesto verso le porte dietro di loro. "Andiamo?"
Barty scuote la testa. "Sei proprio un taccagno Reg. Onestamente, penseresti che scopare ti rilasserebbe un po'," come se Barty fosse nella posizione di dire a qualcun altro che deve rilassarsi.
Le persone sono ancora in piedi a parlare quando entrano nella stanza, con il Signore Oscuro prevedibilmente assente. Sempre desideroso di fare il suo ingresso. Prendono posto, per fortuna questa volta Evan non li costringe a sedersi con Piton, anche se l'altro ragazzo è lì, con l'aria infelice che ha sempre in questi giorni.
Regulus non riesce a trattenere il gigantesco sbadiglio che lo attraversa.
"Wow, Greengrass ti ha proprio stancato huh?"
"Non cominciare Barty," lo avverte Regulus. La verità è che non dorme ancora bene. Continua ad avere incubi. Ha iniziato a preparare un po' di sonno senza sogni per sé, dovrebbe essere pronto nei prossimi giorni e si spera che riesca finalmente a riposare per tutta la notte. "Se non vuoi che faccia commenti, magari non essere così ovvio." Barty brontola.
Regulus alza gli occhi al cielo ma non si preoccupa di continuare la conversazione. Non ha le energie per farlo.
Neanche dieci minuti dopo le porte si aprono e tutti si precipitano improvvisamente ai loro posti mentre il Signore Oscuro si dirige a capotavola. Regulus scruta il suo volto, catalogando i dettagli—il modo in cui il naso ha perso sottilmente la sua forma, l'attenuazione del colore degli occhi, il leggero diradamento dei capelli. È come se fosse... diluito in qualche modo. Ma che diavolo di incantesimo fa questo? È maledetto? Avvelenato?
"Amici miei," esordisce il Signore Oscuro, sorridendo verso di loro. "C'è una lieta notizia da annunciare, la settimana scorsa siamo riusciti a sferrare un colpo incredibile alla causa di Silente."
"Ooh che bello," sussurra Evan, ma Regulus sente un'ondata di ansia che lo investe. Non era a conoscenza di alcun piano per attaccare l'altra parte, almeno non qualcosa di abbastanza importante da giustificare l'allegria che in questo momento sta balenando sul volto di Voldemort.
Non saranno loro,
cerca di calmarsi.
Non saranno James e Sirius, non sono abbastanza importanti.
Giusto?
"Wilkes è riuscito a ottenere la fiducia di Fleamont Potter," si irrigidisce tutto il corpo di Regulus. "È stato invitato dietro le protezioni dei Potter e ha potuto avvelenare il loro cibo. Da ieri è stato ufficialmente annunciato che Eufemia Potter è morta e che il marito dovrebbe seguirla a breve."
L'aula si è sollevata in un boato di approvazione. Vengono fatte alcune battute sulla bellezza di Eufemia Potter e sui suoi presunti trascorsi sessuali. Sulla natura libresca di Fleamont Potter. Regulus non sente nulla di tutto ciò, continua a guardare il Signore Oscuro, aspettando che riapra la bocca, pregando che le prossime parole che usciranno non siano; "e anche James Potter è morto."
"È un lavoro ben fatto," dice in realtà, allentando leggermente la paura nel petto di Regulus. "I Potter erano figure importanti nella resistenza contro di noi, molti cadranno senza la loro guida."
Oh James.
Oh dio James.
Mi dispiace tanto.
Mi dispiace tanto cazzo.
Ha il folle desiderio di andare da lui. Non sa dove vive James ora ma sa dove si trova la casa dei suoi genitori e immagina che James sarà lì, almeno alla fine, per raccogliere le loro cose se non altro per un motivo.
Non essere stupido, gli sibila il cervello.
Lui ha Sirius.
Ha Lily Evans.
Non ha bisogno di te.
"Credo che ci sia un'altra persona che merita un riconoscimento mio signore."
Regulus torna a concentrarsi sul presente al suono della voce di Lucius. Guarda dove è seduto, abbastanza vicino da toccare il Signore Oscuro.
"Oh?" Chiede Voldemort. "E chi altro vorresti onorare, Lucius?"
Il biondo sorride. "Regulus, naturalmente, il nostro piccolo pozionista."
All'inizio Regulus non riesce a capire. Non sa perché Lucius abbia detto una cosa del genere. Anche quando l'intera stanza sembra voltarsi verso di lui non ha ancora fatto il collegamento.
"Ah, certo," dice il Signore Oscuro, gli occhi cadono su Regulus che fa del suo meglio per non indietreggiare sotto lo sguardo freddo. "Non ci può essere un avvelenamento senza il veleno. Siamo in debito con la tua abilità come sempre Regulus Black."
"Qui, qui!" Evan esulta, mentre gli altri iniziano ad applaudire.
E questo. Poi. È allora che finalmente capisce.
Ha preparato il veleno.
Il veleno che ha ucciso Eufemia e Fleamont Potter.
È lui il responsabile di tutto questo. Oh dio è lui il responsabile di tutto questo.
"Oi," sibila Evan sottovoce mentre la riunione continua. "Tutto okay?"
No, Regulus vuole urlare. No. No. No.
"Bene,"dice invece, seduto fermo mentre sente il sangue defluire dal viso. Si sentirà male. È quasi certo che si sentirà male.
Oh James.
Oh dio James.
Mi dispiace tanto.
Mi dispiace tanto cazzo.
PARTE IV: REMUS
Cammina lungo le pittoresche strade di Godric's Hollow. Qui ha sempre provato un senso di comfort, di calma, che non ha mai provato nella sua vera casa. Ora, però, c'è un disagio molto insistente che si insinua sotto la sua pelle, che aumenta man mano che si avvicina al cottage dei Potter—o forse ora è solo il cottage di James? Il pensiero gli fa fare una smorfia mentre varca il cancello d'ingresso.
Bussa ma nessuno risponde e dopo qualche minuto prova la maniglia—non è chiusa. Alza gli occhi al cielo. Si direbbe che non c'è stata una fottuta guerra da come James continua.
"C'è nessuno?" chiede entrando nell'ingresso. Nessuna luce è accesa e la sua voce riecheggia nelle stanze vuote. Per un attimo rimane congelato alla vista della scala. Sa che al piano superiore nella camera da letto principale il corpo di Eufemia Potter giace sul letto, conservato dalla magia. Il pensiero lo fa rabbrividire.
"James!" grida di nuovo, senza ricevere risposta. Si costringe a spostarsi dall'ingresso alla cucina. "James?" e in quel momento si accorge che la porta sul retro è socchiusa. In realtà avrebbe dovuto immaginarlo.
È una bella giornata, soleggiata e non troppo umida, l'aria è dolce. Attraversa il giardino sul retro dei Potter verso il piccolo campo da Quidditch che Fleamont aveva costruito per James quando era piccolo. Gli basta un minuto per scorgerlo, alto in aria, mentre si tuffa e volteggia. È passato un po' di tempo dall'ultima volta che ha potuto guardare James volare e sente qualcosa di doloroso nel petto per il sogno che è stato portato via al suo amico. Remus non si è mai interessato al Quidditch, ma ha sempre amato guardare i suoi ragazzi volare.
Non chiama, scegliendo invece di sedersi sull'erba, riparandosi gli occhi dal sole e fissando il cielo. Passano altri venti minuti prima che James tocchi finalmente terra.
"Non sapevo che saresti venuto," dice in segno di saluto, smontando dalla scopa e lasciandosi cadere sull'erba accanto a Remus.
Fa spallucce. "Ero nei paraggi."
James gli lancia un'occhiata scettica.
"Beh, voglio dire, ero a Hogwarts."
"Non è nemmeno lontanamente nelle vicinanze."
Un'altra alzata di spalle. "Tutto è nelle vicinanze quando puoi Materializzarti."
James sbuffa, guardando il campo davanti a loro, il respiro pesante, i capelli scuri appiccicati alla testa dal sudore. "Ti manda Sirius?" chiede infine.
"E Lily," sono entrambi impegnati nelle faccende dell'Ordine; Lily sta ancora lavorando per cercare di rintracciare i membri dell'Ordine scomparsi, e Sirius... beh... Sirius non l'ha detto. Remus pensa che sia stato per dispetto.
James giocherella con il manico della scopa. "Come sta Sirius?" chiede alla fine. "Come sta... affrontando..." agita la mano in aria, perché le parole gli mancano. James sembra stanco.
"Sta..." qualcosa si stringe nel petto di Remus e non sa perché. "Sta lottando credo. È difficile per lui."
James annuisce. "Erano anche i suoi genitori," non c'è amarezza, non c'è gelosia, l'unica persona che desiderava che Sirius fosse adottato dai Potter più di Sirius stesso era James. "Non mi ha detto niente... di star lottando."
Questo non sorprende Remus. "Credo che si senta in colpa... come se non meritasse di piangerli come sta facendo. Non merita di sentirlo come lo sente lui. È solo una speculazione anche se lui non..." la stretta aumenta, una morsa intorno ai suoi polmoni, "non sta dicendo niente neanche a me."
James gli lancia un'occhiata. È un'occhiata del tipo "puoi biasimarlo?" che Remus non apprezza affatto.
"Non cominciare," brontola.
"Non ho detto niente."
"La tua faccia sì."
James si lascia sfuggire una risata secca. "Beh la mia faccia è una sporca bugiarda, lo sai."
Remus alza gli occhi al cielo, tirando l'erba per un minuto prima di costringersi a continuare, incapace di lasciar perdere. Ha voglia di parlarne e allo stesso tempo di evitarlo.
"Che cosa avresti fatto? Se Silente ti avesse fatto giurare di non dirlo a nessuno?" alza lo sguardo verso l'amico, la luce del sole che si riflette sugli occhiali. "Se avesse detto che era per la sicurezza dell'Ordine. Cosa avresti fatto?"
James risponde con calma, con gli occhi pensierosi. Remus si sente contorcere per l'attenzione.
"L'avrei detto a Sirius."
Remus si schernisce. "L'avresti detto a Lily—"
"No," si corregge James. "L'avrei detto a Sirius. Lily sarebbe stata bene, cioè, si sarebbe preoccupata e tutto il resto, ma non si sarebbe mangiata viva. Non avrebbe pensato che fosse in qualche modo colpa sua la mia assenza. Non penserebbe che ho scelto di non tornare mai più da lei."
Remus distoglie lo sguardo, il suo tirare l'erba si fa un po' più aggressivo. "Non ha nemmeno senso. Come può pensare che sia stata colpa sua?" chiede, anche se una parte di Remus sa che James ha ragione.
"Non credo che molto di quello che gli è successo in quella casa abbia senso," e poi, come se avesse letto nella mente di Remus. "Ma non hai bisogno che te lo dica io. Lo sai già. Quindi l'unica cosa che posso pensare è—" ma si interrompe, facendo alzare di nuovo lo sguardo a Remus.
"Cosa?"
James alza gli occhi al cielo. "Non staccarmi la testa a morsi."
"Non ti staccherò la testa a morsi solo—cosa stavi per dire?"
C'è una lunga pausa prima che James continui. "Le uniche ragioni per cui riesco a pensare che tu abbia dato retta a Silente—e non darmi quella stronzata di seguire gli ordini Remus, ti conosco troppo bene, sei uno che segue le regole quanto me—sono che o davvero, onestamente, non ti fidi di Sirius o... o lo stai punendo. Perché entrambi sappiamo che il modo più facile per ferire Sirius Black è lasciarlo."
Qualcosa scende dal petto di Remus alla bocca dello stomaco. All'inizio non riesce a parlare, cercando disperatamente di formare le parole con la bocca secca. Per lo più rimane seduto a fissare James, odiandolo un po' per averlo conosciuto così bene, odiando se stesso per aver permesso questa conversazione.
"Per cosa potrei mai punirlo?"
James emette un sospiro. "Lo sai cosa."
Remus fa una smorfia. "È successo anni fa."
"Oh allora l'abbiamo dimenticato tutti?"
"Io l'ho perdonato."
"Credo che tu ci abbia provato. Credo che tu ci stia ancora provando."
Remus emette un ringhio prima di alzarsi in piedi e allontanarsi di qualche passo, dando le spalle a James. Fa del suo meglio per respirare—inspirare con il naso ed espirare con la bocca. È vicina la luna piena e può sentire il lupo aggirarsi sotto la sua pelle. Disperato di fare a pezzi qualcosa.
Alla fine riesce a calmarsi abbastanza da parlare. "Lo amo lo sai."
"Lo so," dice James con dolcezza.
"Io ho sempre e solo amato lui," ride Remus senza umorismo. "Non so nemmeno cosa significhi amare se non Sirius Black."
C'è una pausa.
"Lo so," ripete James.
Remus chiude gli occhi per un attimo, cercando di non soffocare le parole. "Ma sa essere così fottutamente crudele quando vuole. Quando è arrabbiato. Quando è ferito. Non credo nemmeno che lo pensi davvero, semplicemente... scatta." Remus espira. "Non sto cercando di punirlo. Dio spero di no. Ma io—io ho paura di lui."
"Moons—"
Ma scuote la testa. "Penso che Silente abbia ragione, che dovremmo tenere per noi quello che sappiamo, almeno per ora. Ci dà meno opportunità di commettere errori. Di fare cose che non pensiamo." Era quello che Sirius continuava a ripetere non è vero? Dopo aver preso la parte più sensibile di Remus, la più vulnerabile, la più dolorosa, e averla servita a Severus Piton su un piatto d'argento come uno scherzo.
Non volevo farti del male Remus.
Non volevo.
Non volevo.
"Quindi la bugia è a suo vantaggio?" La voce di James lo riporta al presente e Remus lancia un'occhiata all'amico.
"Non sto mentendo."
James fa un verso di insoddisfazione. "Se lo dici tu."
"Mi stai dicendo onestamente che non pensi che esista un mondo in cui io gli dico quello che sto facendo e poi un giorno litighiamo e lui decide di andare al maledetto Profeta con questo o di far fuori un cartellone pubblicitario o qualsiasi altra cosa si inventi in quella sua testa matta. Senza pensare alle conseguenze. Non pensa a nulla se non a quanto bella sarà la storia che ne trarrà. Non pensa punto e basta."
James fissa Remus per un minuto. "Per la cronaca," dice infine James, "non ha più quindici anni."
E Remus se ne vergogna un po', con il rossore che gli sale sul collo.
"Ma quello che sto cercando di dirti," continua James. "È che tutto è un rischio Remus, proprio come dice Moody. Ogni scelta, ogni parola, ogni persona. Amarsi, fidarsi l'uno dell'altro, oggi? In questo mondo? In questo momento? È un rischio. Ma lo facciamo lo stesso. Perché avere le persone che amiamo intorno a noi, accanto a noi, nel nostro letto, ne vale la pena." Si passa una mano tra i capelli già molto sofferenti. "Devi decidere cosa sei disposto a perdere."
Remus si irrigidisce a questa affermazione. "Non lo perderò." Il pensiero lo fa soffrire così tanto che deve ripeterlo, nel caso in cui l'universo non l'abbia sentito la prima volta; "Non lo perderò."
James annuisce, senza sembrare particolarmente sorpreso. "Allora dovrai cominciare a correre qualche rischio."
Remus sospira, non sicuro di essere pronto ad accettarlo. Pronto ad affrontare la paura. E non è nemmeno sicuro di avere la forza di ammetterlo a James. Dopo qualche secondo torna a sedersi accanto a lui sull'erba.
"Non dovevamo parlare di me sai," dice alla fine.
James inarca le sopracciglia. "Non avevo capito che la tua visita avesse un programma."
Remus trattiene lo sguardo, sapendo che probabilmente c'è un modo più delicato per farlo, ma non è mai stato una persona particolarmente delicata. "Devi seppellirla James."
Il suo amico si volta immediatamente dall'altra parte, con la mascella che si stringe. Remus aspetta che parli, gli alberi in lontananza frusciano mentre la brezza calda soffia, scompigliando ulteriormente i capelli di James. I segni del dolore sono impressi su di lui. Il viso pallido e gli occhi lividi e le dita che non si posano. Alla fine, quando il silenzio si prolunga troppo, Remus batte il piede contro quello di James.
"Prongs?" gli chiede dolcemente.
Ci vuole ancora qualche secondo ma alla fine James lo guarda.
"Devi seppellirla."
"In realtà no," dice freddamente.
Remus si morde il labbro inferiore, negli ultimi due giorni non ha fatto altro che pensare a questo momento, a quello che vuole dire a James. "Non è giusto," annuisce tornando verso la casa. "Non è giusto James, non per tua madre, non per Sirius o per chiunque altro voglia piangerla, dirle addio, avere una chiusura. Non per te. So che Lily e Sirius pensano che tu debba essere trattato con delicatezza ma non è mai stato così per noi."
"No," concorda James, e Remus è felice di ottenere da lui un po' di partecipazione.
"Quindi ecco la verità; stai facendo i capricci."
Questo riesce a strappargli una risata stupita. "Merlino Remus."
"Lo so, so che sembra insensibile, davvero," dice a James con uno sguardo di scusa. "Non ti sto dicendo che devi superare la cosa e andare avanti, non ti sto dicendo di smettere di essere triste o arrabbiato o qualsiasi altra cosa tu sia. Sto solo dicendo... che devi seppellirla. Perché è morta," James indietreggia e Remus allunga la mano e gli afferra il braccio, stringendolo forte. "Mi dispiace James, davvero, ma non puoi cambiare le cose, non puoi riportarla in vita ostinatamente rifiutandoti di accettarlo."
Guarda James deglutire con grande sforzo. "Non voglio accettarlo," dice sinceramente. "Non voglio andare avanti. Non voglio che se ne vada in un posto dove non posso raggiungerla," sbatte le palpebre umide dagli occhi, con voce flebile.
"Mi dispiace," fa Remus con una smorfia. "Mi dispiace tanto. Ma non puoi sistemare le cose. So che vorresti ma non puoi."
C'è un attimo di silenzio prima che James emetta un'espirazione tremante. "Mi mancano tanto. Mi mancano già così tanto. Come si fa a vivere la vita sentendo una mancanza del genere? Sapendo che non se ne andrà mai? Non smetterà mai?"
Remus pensa brevemente alla propria madre. A lei che sorrideva in cucina, cucinando, cantando. "Lo fai e basta," dice alla fine, che non è esattamente un pezzo di saggezza che ispira ma è comunque vero. Non c'è scelta. O si va avanti o ci si arrende. E Remus non è sicuro che James sia in grado di fare la seconda scelta.
James stringe le ginocchia, lasciando cadere la testa, nascondendo il viso dietro i capelli. Remus sente i piccoli tremori che lo attraversano, sa che sta piangendo. Lo lascia fare. La sua mano si sposta sulla schiena di James, muovendosi in lenti cerchi. Spera che un giorno scoprano chi è stato. Chi è il responsabile. Così potrà strappargli ogni osso del corpo con i suoi fottuti denti.
Dopo un po' di tempo James solleva finalmente la testa, strofinandosi velocemente gli occhi, come se fosse imbarazzato, anche se Remus non sa perché.
"Rimani a cena?" chiede infine, con voce un po' roca ma più ferma di quanto Remus si sarebbe aspettato.
Remus storce il naso. "Non lo so, cucini tu?"
James ride, un po' più sinceramente di quanto abbia fatto per tutto il tempo in cui Remus è stato lì. "No, da asporto, ovviamente." Fa un piccolo sorriso a Remus.
"Sì okay, però non posso fare troppo tardi."
James inarca le sopracciglia. "Hai grandi progetti Moony?"
Il sorriso di Remus si fa stretto. "Qualcosa del genere."
PARTE V: SIRIUS
È stanco.
È così fottutamente stanco.
Le scale fino all'appartamento gli sembrano una fottuta montagna e continua a pensare solo a trascinare Remus a letto e a rannicchiarsi intorno a lui, nutrendosi del suo calore e del suo odore e della sensazione della sua pelle contro la sua bocca.
"Rem?" chiede quando si chiude la porta alle spalle. La tazza di Remus è appoggiata sul tavolo del soggiorno, il divano è pieno di coperte. "Remus?" getta le chiavi nella ciotola accanto alla porta e si toglie gli stivali, troppo pigro per slacciarli del tutto.
Ha intenzione di andare all'ospedale domani con James per passare un po' di tempo con Fleamont. Poi magari uscire, far prendere a James un po' d'aria fresca, dargli qualcosa da fare che non sia fissare i volti morenti o morti dei suoi genitori. Il pensiero morde e graffia e lacrima mentre scende.
È davvero stanco cazzo.
"Remus?" Non c'è nessuno in camera da letto, il letto è sfatto, i vestiti sul pavimento—di Sirius. Sospira e torna verso la cucina. Remus deve essere ancora da James. Sirius pensa di andare a dormire ma scarta subito l'idea. Se James ha bisogno di gente intorno Sirius vuole esserci. Vuole aiutare.
Si versa un bicchiere d'acqua e si appoggia al bancone. Farà una doccia veloce e poi—
Il suo cervello si ferma alla vista di un pezzo di pergamena sul tavolo della cucina. Potrebbe essere qualsiasi cosa, Sirius non sa perché la sua prima reazione è il terrore. È il sospetto. Ma la sua vista gli fa ribollire lo stomaco.
Mette il bicchiere nel lavandino e fa un passo avanti con cautela. E poi un altro. E un altro ancora. Finché non si trova davanti ad esso, leggendo le parole con un respiro tremante. Deve ripassare almeno tre volte prima di toccarlo davvero. Prima di prenderlo in mano e ammettere che è reale.
Mi dispiace.
dice.
Tornerò. Prometto che tornerò.
Non c'è altro. Non che ci sia bisogno di altro perché Sirius capisca che Remus è partito di nuovo. È partito per fare qualcosa da qualche parte che non dirà a nessuno di loro.
Starà via per la luna piena—se si tratta di un'altra sparizione lunga una settimana Remus starà via per la luna piena. La paura supera per un attimo la rabbia di Sirius. Perché chi si prenderà cura di lui? Chi si assicurerà che stia bene? Chi gli porterà la cioccolata e curerà le sue ferite e si assicurerà che non si faccia troppo male?
Erano anni che non si separavano durante la luna piena.
Non da quando erano bambini in realtà. Se si ignorano quei mesi del quinto anno, dopo Piton... e Sirius di solito ci prova.
Ma poi.
Remus ha scelto questo.
Ed ecco di nuovo la rabbia.
Legge la lettera un'altra volta prima di incendiarla. Va in camera da letto e sbatte la porta. Non si preoccupa di spogliarsi, si infila sotto le coperte e se le avvolge addosso, fingendo che non gli faccia venire voglia di morire il fatto che tutto profumi di Remus.