Book of poems

О несчастном человеке

Под шелестенье желтых листьев
Он шествовал бульваром сонным,
Он не являлся оптимистом,
По жизни был всегда покорным.

Как дует ветер – так и мчится,
Другого нет пути вперед.
Он не способен насладиться,
Как будто в его сердце лед.

Осенний вихрь – вот забава.
Ты ищешь в нем загадку, тайну,
Как будто размышляешь здраво
И все вокруг необычайно.

Бывает сделает нам встряску,
Что даже он захочет плакать,
Все тот же «оптимист» наш жалкий,
Покорный, что не сможет вякнуть.

Он никогда и не был счастлив,
Чтоб чувствовать себя живым.
И солнечные дни нея́сны,
Внутри он был словно пустым.

Погода вряд ли повлияет
На жизнь, судьбу и мир его,
Но он идет, бежит, шагает,
Хоть и не видит никого.

Несчастный человек, ей Богу,
Под шелестение желтых листьев
Идет бульваром понемногу,
Напоминая эгоиста.