Soffio sulle braci
di un fuoco spento.
L'odore acre del fumo
è cenere sottile
che si sparge nell'aria,
più leggera della nebbia.
Farina in bocca
che non sa di pane
ma ancora ha fame,
un freddo diverso
che nessuno sa scaldare.
Un camino senza brace,
che non sa più
fare silenzio,
non fa tace.
Ancora,
una minuscola
voce.
Mo
