FICTION TERMINÉE ♒︎
1993. Louis a seize ans, un corps d'adolescent dont il ne sait pas quoi faire, des désirs en pagaille au fond du ventre, des rêves qu'il pense impossible à réaliser. C'est l'été, un été comme tous les autres, lent et brûlé de so...
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Louis est assis sur la table de la cuisine, Harry debout entre ses jambes. C'est la fin de l'après-midi. Par les volets entrouverts, la chaleur flotte lentement, haletante comme un vieux chien. Trois mouches bourdonnent en tournant autour du garde-manger. Derrière eux, le robinet mal refermé goutte irrégulièrement sur une assiette. Dehors, bruit étouffé par les murs et les haies du jardin, un voisin passe la tondeuse.
Louis ne fait pas attention à tous ces bruits familiers. Son attention entière est focalisée sur Harry, Harry dont la bouche est rouge de framboise, Harry qui mord dans le fruit en le regardant, fièvre dans les yeux. Le jus du fruit dégorge sur ses dents ses lèvres son menton. Louis rit. Il se sent jeune et heureux, vivant et libre. Ses genoux se resserrent autour des hanches osseuses d'Harry. Il le tire un peu plus contre lui. Main dans ses cheveux bouclés, asséchés par le soleil. Sa langue glisse le long de son cou. Il lèche le jus avant qu'il ne vienne tacher le col de son t-shirt.
Louis connaît le goût de la peau d'Harry, maintenant. Celle de sa sueur et de sa salive. Le goût qu'il a lorsqu'ils viennent de se baigner dans le lac. Celui de son corps alangui de soleil. Celui de son ventre barbouillé de miel. Celui de sa nuque et du creux de son coude. Il voudrait connaître tout le reste, le mettre totalement nu et le dévorer. Mais Harry a reculé une fois, et depuis il n'ose plus vraiment demander. Ils ont le temps, après tout. Toute une vie. Des mois et des mois d'été.
Louis a seize ans. Pour lui, l'amour ne peut pas s'épuiser.
Entre ses mains, le visage d'Harry est collant de sucre. Il l'embrasse. Sa langue a le même goût que sa peau. Louis est content d'avoir volé les framboises sur l'étal du marché.
— Qu'est-ce qu'on fait, aujourd'hui ?
C'est Harry qui s'est reculé. Ses joues et ses lèvres sont un peu plus roses que tout à l'heure, comme toujours après un baiser. Louis le trouve terriblement beau. Il passe à nouveau ses doigts entre ses cheveux, remet en place ses boucles rebelles.
— Hmmm... Qu'est-ce que tu dirais de : rien ?
Harry rigole. Il se penche vers Louis, dépose un baiser sur le coin de sa bouche, puis sur le bout de son nez. Louis le laisse faire. Il frissonne un peu lorsque Harry mordille le lobe de son oreille.
