ayer te miré comer la luna a cucharadas
y vomitarla en el fregadero de mi cocina,
empapando los platos de la cena con tus
jugos pecaminosos que llenan tus venas.
tosiste tu enfermedad en el comedor y espolvoreaste las esquinas que pertenecían
a la luna sobre el mantel atado de la mesa
que tu abuela me regaló. me dijiste que todo
iba a estar bien mientras sujetabas mis
trenzas y limpiabas el cuarto con el trapo
de mi blusa. tomé tu palabra y arrebaté
los pétalos de las flores que florecían dentro
mis piernas, y las cociné en una olla llena
de tu saliva. a la siguiente noche, te serví un
vaso de agua rosada y célebre el nacimiento
del niño luna que se encontraba dentro de ti.
