La Renaissance des Masques

Episode 1 - 1/13

« Il nous reste six mois d'oxygène. Les jeunes et les faibles meurent déjà. »

Ces paroles hantaient Anya.

« On se relève à peine d'une guerre. Ça nous a coûté la protection  des Esprits Gardiens. Ils ne produisent plus d'atmosphère. Le peu qui  nous reste n'est pas retenu au sol. Le climat qu'ils stabilisaient se  dérègle. Le ciel perd sa couleur. Les boucliers tombent. On a tenté  d'utiliser les machines anciennes. Rien n'a marché. On n'arrive pas à  faire revenir les Esprits Gardiens depuis cinq ans. Sans Yla, la  Gardienne de la Vie, on pourra plus vivre... »

Les mèches blond pâle d'Anya dansaient dans le vent devant ses yeux  rouges. La gorge sèche, elle resserra ses bras autour d'elle. Elle  n'avait pas froid — elle avait configuré sa tenue sable pour que ses  mitaines remontent aux épaules et que son short rejoigne ses bottes —,  mais l'attente devenait insupportable.

Elle éternua.

Si je n'avais pas oublié mon respirateur à filtre. Cette poussière commence à me taper sur les données.

Le soleil illuminait le ciel vert alors que la Sœur de l'Aube traînait encore, loin à l'est.

Et si ça ne fonctionnait pas non plus ? pensa-t-elle.

Ils n'avaient pas vraiment le choix. Tout avait été envisagé et rien ne donnait d'effet suffisant dans un avenir proche.

D'un geste absent, elle renoua sa couette et réajusta ses lunettes de protection qui lui servaient de bandeau.

Kylee, sa sœur — identique sur le plan génétique —, s'agita. Iel*  cessa de pianoter sur son communicateur, se leva d'un bond et passa la  main dans sa courte tignasse en bataille. Ses bottes renforcées — noires  comme toute sa tenue — martelaient le sol, troublant le silence, alors  qu'iel s'approchait de sa sœur. Ses capacités guerrières n'étant  d'aucune utilité, Kylee s'ennuyait. Et iel ne s'ennuyait jamais  longtemps.

— [Qu'est-ce qu'il lui faut encore ? demanda Kylee en Puche, leur  langue natale. On a le matériel, le lieu, le processus pour faire  revenir l'Esprit qui fait l'air, tout quoi.]

Anya posa la main sur son épaule nue, juste à côté de l'implant métallique qui courait le long de son bras.
  — [Ky, laisse-la se concentrer. C'est un processus d'Adorateurs, tu ne  sais pas comment ça marche. Moi non plus. Calme-toi. Il ne devrait plus y  en avoir pour très longtemps.]

Kylee grogna dans son col anti-poussière qui cachait la moitié de son visage et fit mine de s'intéresser au paysage.

Un paysage familier. Éloigné de tout, pour éviter les blessés au cas  où cela tournerait mal. Pour éviter les ragots aussi, parce qu'il ne  restait plus beaucoup d'espoir.

Devant elles s'étendaient les Terres Mortes, immense zone dévastée  par la guerre du Châtiment où plus rien ne poussait. Montagnes nues et  traitres, pierres et rochers à perte de vue. Çà et là, des reliques du  temps passé parsemaient ce désert, se dressant avec une fierté désuète,  éventrées, éboulées, érodées. À l'image de ce monde mourant.

C'était aussi le lieu de survie du peuple nomade Puche. Pour eux,  chaque bâtiment cachait peut-être un artefact réparable, un fragment  d'histoire, de la technologie encore utilisable, un espoir.

Il devait bien y avoir un moyen de préserver la vie quelque part...

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Suite samedi prochain.

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