Joelhos fracos, sinto gosto de fracasso. Olhos fechados, prevejo o anonimato. Mãos coçando, ansiedade inquietante. Coração disparado, esperança revigorante. Quero crescer em sonhos, sorrisos e amores, todavia, desfaleço em desgraças, choros e desamores. Onde foram parar todas as minhas crenças? Em qual encruzilhada eu me perdi? Estou seguindo.
Estou chorando?
Elas molham as pontas dos meus dedos, mas secam antes que eu as veja.
Acredito que posso conseguir, talvez, se eu tiver um pouco mais de coragem, se eu erguer um pouco mais a voz, uma única vez, se eu... Eu me calo. Eu me acovardo. Sou digna de pena e, em lamúrias, despidas por mim. Não há mais possibilidades para os desajustados, sei que estou em débito com o mundo, mesmo tendo ficado com o nome sujo em primeira instância, quando me traí.
Estou sorrindo?
Sinto minhas bochechas doerem, mas elas alargam-se quando alguém as vê.
Acredito que eu esteja atuando bem, sou uma ótima atriz para aqueles que acreditam em palavras corriqueiras, um "tudo bem" digno de Oscar. Eu sou a maior mentira que já contei. Entretanto, gosto da personagem que criei. Você é altruísta, você é amorosa, você é inteligente, você é companheira, você é boa, você é sincera, você é capaz. Eu sou medrosa, eu sou tímida, eu sou insegura, eu sou mentirosa, eu sou covarde, eu sou infeliz, eu sou quebrada, eu sou fraca, eu sou leiga, eu sou inferior, eu sou derrotista, eu sou uma piada, eu sou atriz.
Estou rindo?
Não, você está.
Acredito que sua postura seja ereta e seu caminhar, seguro. Consigo ler as folhas das plantas, as nuvens desenhadas, menos o seu olhar. Consigo traçar uma poesia em desenho, imaginar as profundezas do mar, menos a sua forma de abraçar. Sinto que consigo tocar as estrelas, sentir o aroma da galáxia, menos desvendar o seu falar. Eu sou um livro aberto e, disso, você sabe, mesmo que ao abrir-me, depare-se com nada, pois não há nada para folhear. Somos infinitudes de incertezas, pontos finais cheios de impurezas.
Estou impressionada?
Por você, talvez.
Será que brilha mais que a luz do sol, ou está mais para a claridade que a lua pegou emprestada?
Estou escrevendo?
Sim, estou.
Eu sou verdade, aqui, agora, em cada letra que você nunca notou.
E, provavelmente,
nunca lerá.
⚜
ESTÁ A LER
PÉTALAS SOLTAS
Poetry[❀ CONCLUÍDA] Chame de poesia, chame de poema, chame de conto ou chame do que for. A verdade é que as palavras estão vivas, crescentes e independentes. Palavras são a mais pura libertação da voz oculta. Alguns as chamam de salvação, outros, de expre...
