ᴀǫᴜᴇʟᴀ ɴᴏssᴀ ʙɪᴄɪᴄʟᴇᴛᴀ ᴀᴍᴀʀᴇʟᴀ.

s é t i m o

Quando chegamos aos trinta e sete, talvez, trinta e oito anos, sabíamos que não éramos jovens, tampouco imaturos. Eu compreendi, ele também.

Seus cabelos começavam a ficar grisalhos próximos às orelhas rosadas, eu possuía fios brancos perdidos em meio aos torvelinhos negrumes, ausentes de um bom corte. Era outono.

Outono amarelo e vermelho, como nós; ele carregava a cor da felicidade, e eu, a da paixão. Naquela tarde abafada, resgatamos nossas bicicletas. As correntes estavam enferrujadas e os pedais gastos; por um pequeno e frágil segundo, nos comparei à elas. Pois ambos estávamos vazios, exaustos, consumidos pelo tempo e solitude.

Por um curto e frágil segundo odiei à nós dois.