Le Mur du Temps

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Partie I


- Médiocre... Bâclé... Tout juste passable...

Le quadragénaire enfoncé dans son fauteuil qui le dépasse de trois têtes au moins fait glisser son index de gauche à droite sur lécran en face de lui et tire la langue :

- Et vous êtes sérieux quand vous me présentez cette insulte à la littérature Française ?

Le jeune homme en costume noir mal repassé face à lui ne répond pas.

- Reprenez votre tablette.

Le jeune homme obéit et fixe ses chaussures.

- Reprenez-vous, bon sang ! Vous ne pouvez pas vous reposer sur un seul best-seller !

Le jeune homme hausse les épaules.

- Je vous ai accepté dans mes éditions parce que vous aviez apporté une véritable perle voici deux ans... Et depuis, tout ce que vous êtes capable de me fournir, cest un travail de gosses de primaire. Je songe sérieusement à rompre notre contrat.

- Vous ne pouvez pas faire ça ! Jai besoin de mes droits dauteur pour...

- Je sais, je sais, vous êtes fauché. Ma sollicitude a des limites : celles de mon portefeuille.

- Ne rompez pas le contrat, je vous en prie...

- Hmmm, très bien... Mais à une condition : je veux que le prochain ouvrage que vous mapporterez soit à la hauteur de votre premier -et unique- succès.

Le jeune homme ne peut réprimer un sourire empli de gratitude :

- Oh, merci, merci ! Je ferai de mon mieux, comptez sur moi.

- Oui, oui... Débarrassez-moi le plancher, maintenant : jai des auteurs de talent dans le couloir qui attendent leur tour.

Le jeune homme quitte le bureau de son éditeur et croise les regards des autres écrivains.

Il fait semblant davoir passé un entretien fantastique, et aussitôt quil dépasse les portes battantes de la Maison dEditions, il sassied sur les marches menant à la Grand-Place, et étouffe son désespoir dans le creux de ses paumes :

- A la hauteur de "Don des Enfers" ... Comment vais-je faire... ?

Il ne sait même plus comment lillumination lui était venue pour ce roman...

Dailleurs, il ne la jamais réellement su. Il a écrit ce monstre devenu presque mythique en lespace dune semaine, mangeant à-peine, buvant très peu, sans saccorder une minute de repos... Et linspiration l'avait abandonné, lui qui se croyait devenu auteur prolifique...

- Je nai pas le choix... Soit je ponds un nouveau best-seller, soit je reprends... Mon job au fast-food du coin de ma rue.

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Il a un tic de bouche dégoûté en songeant à cette seconde option. Il ne tient vraiment pas à en arriver là... Mais il doit pourtant prendre les devants...

- Tiens, tiens, voilà-t-il pas Lucien, notre Balzac des frites ?

- Bonjour, Monsieur Dordeau...

- Oh, ça a pas lair daller fort, mon gars...

Lucien raconte sa mésaventure davec son éditeur, et Monsieur Dordeau a lair plutôt embarrassé :

- Ouaip... Je comprends le problème... Et je devine ce que tu es venu faire ici... Mais je ne peux pas taider mon petit gars.

- Comment... ?

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