Ella no es una chica cualquiera, ella sufre, por dentro y por fuera. No es una chica expresiva, ella es callada, fría, y se guarda todo para sí misma.
Esta historia se trata de ella, si ella, la que una vez tuvo más amigos que cortes, la que en algún momento fue feliz, la que en algún momento quiso vivir.
Ella no sabe lo que es "estar bien", ella solo conoce la parte oscura de la vida, la parte fría, siniestra, la que te atrapa y no te suelta.
Todas las noches antes de dormirse, repetía en su cabeza: "Porfavor no quiero despertar más, Porfavor, no quiero más."
Nadie sabía lo que está chica sentía, todos pensaban que nada ocurría. Hasta que fue ella misma la que un día intentó quitarse la vida.
Agarró su frasco de remedios, los trago todos en santiamén, se acostó en su cama cerrando los ojos con miedo. Miedo de lo que la esperaría más allá, de lo que estaría por descubrir, pero más que nada, por lo que estaría dejando atrás.
Pasaron unas horas, nadie subió a verla, ella seguía ahí acostada, nada más que muerta.
Su madre llego tarde ese día, agotada y estresada por su trabajo, pero al subir a ver a su hija, no vio más que una navaja ensangrentada y una carta sobre el cuerpo ya muerto.
Grito en desesperación, esperando respuesta alguna de la chica, por desgracia esa chica ya estaba lejos, lejos de lo que alguna vez se le llamó tierra.
Como no querer morir si todo lo que vemos en este mundo son guerras, contaminación, discriminación? Nadie nunca entendió a esa chica, pero no la juzguen como rota, porque no lo es; ella solo es una chica con un millón de batallas perdidas en la mirada, y con mil cicatrices bajo la sonrisa.
