HISTORIA CRUEL

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Sangraba profusamente; apesar de ello, el líquido rojo no se veía caer al suelo.

Es dolor, de alma, de corazón roto hecho hielo y miedo.

Cada gota, trae consigo muerte, llanto, íra y decepción.

Puedes notarlo en su rostro; cabizbajo, timido, demacrado y atolondrado.

Es un calvario; pesadillas, pululantes pensamientos, desorden espiritual, y falsedad al saludar.

En las noches, el rincón del cuarto se llena de demonios que solo buscan en la herida arrojar sal.

La mañana cruel saluda con alegría y sinismo. No es su culpa lo sé, pero no debería ser insensible a mi dolor.

Que los dioses me perdonen, soy un imbécil con ínfulas de amor.

Así es mi tiempo diario; rencor, llanto, minutos eternos, recuerdos hechos polvo, demonios danzando, y un amor lejano.

Moriré sin ella, pero viviré para ella.
Mi lugar es la soledad, mi hogar un espectro lleno de tiempos pasados, lleno de lo que fue y jamàs volverà a ser.

Esa es mi historia cruel, eso es lo que el papel y la tinta expresan al bailar con mi ser.

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