Ветер в голове

20 0 0

Пролог

Дождливая ночь...Ветер, завывающий так сильно, что деревья стонут от боли...Грозный раскат грома как предвестник беды...Мимолетные вспышки молнии, дарующие и тут же убивающие надежду на свет. Ночные грозы рождают веру в мистику и таинственные предзнаменования, и эта вера либо вселяет панический страх, либо толкает на поиски ночных приключений. Безрассудных смельчаков, выбравших второе, совсем не много. Одним из них оказался одинокий художник из маленького уездного города, решивший прогуляться в парке в злую непогоду.
Уже давно стемнело, дождь шел четвертый час подряд, и ветер все никак не успокаивался. Одинокий Художник шел медленно, время от времени останавливаясь. Он смотрел на небо, пытаясь разглядеть очертания туч и увидеть хотя бы одну звезду. Его любовь к небу росла с каждым днем. Небо было его единственным другом и помощником, он изображал его во всех картинах, и всегда оно играло самую важную роль. Он обращался к небу, когда ему было грустно, радостно, страшно, а оно взамен дарило ему вдохновение. Так произошло и на этот раз: ему было одиноко до слез и немного тревожно, он обратился к небу и сразу же понял, о чем будет его новая картина: торжественно-прекрасное небо в дождливую ночь. Одинокий Художник уже собирался идти, как вдруг заметил в траве бутылку, хотя в ней не было ничего примечательного. Он не мог заставить себя сдвинуться с места, что-то притягивало его, он присел, рассмотрел бутылку поближе и увидел в ней...письмо! Определенно в бутылке было чье-то послание, возможно крик о помощи. Господи, да ведь эта непогода, этот свирепствующий ветер, быть может, стали чьей-то последней надеждой! Художник схватил бутылку, прижал ее к себе и сорвался с места. Ветер срывал с него плащ, дождь бил в глаза, сливаясь со слезами, раскаты грома оглушали, отвлекая его от сумбурных мыслей, но он бежал так быстро, что совсем скоро оказался дома. Художник вбежал в квартиру и слегка улыбнулся, в первый раз в жизни он мог оказаться по-настоящему нужным кому-то.

ГЛАВА 1

Все предметы слились в единое серое пятно, все звуки были прелюдией к стуку сердца Художника. Ни единой души рядом, никого с кем можно было бы поделиться, кого бы это интересовало. Он был один на один с чьим-то посланием, он мог стать чьей-то последней надеждой. Никогда еще его сердце не билось так часто, его руки не дрожали так истерично. Он трепетно достал письмо из бутылки, стараясь не касаться его руками, словно он мог повредить его. Письмо было абсолютно сухим, и Художник вскрикнул от радости, как мальчишка, получивший в подарок машину с пультом управления. Листы были совсем новыми, значит, Художник действительно сможет кому-то пригодиться! Но все-таки он чудовищно боялся того, что он окажется бессильным, не способным изменить что-то, и до конца своих дней ему придется хранить тайну чьей-то трагедии. Однако отступать было поздно, и он открыл письмо. С первой же строчки он утонул в чужой жизни, забыв о времени, пространстве, картинах и Небе...

Ветер в головеRead this story for FREE!