Dieciocho años después de haber sido expulsada por amar a quien no debía, Isabela regresa a la hacienda que alguna vez llamó hogar.
No busca venganza... sino respuestas, y tal vez una nueva oportunidad de empezar.
Allí la espera Graciela, la esposa...
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TRES DÍAS ANTES
La oficina de Andrea siempre huele igual.
A lavanda y algo más—¿vainilla, tal vez? Ni idea, pero definitivamente es una de esas velas que cuestan un ojo de la cara que venden en Arrocha. Lo que sea que sea alguna manera funciona, creando una atmósfera que hace que mis hombros se relajen automáticamente en el momento en que cruzo la puerta.
Es extraño cómo un lugar puede convertirse en refugio tan rápidamente. Hace solo unas semanas, la idea de terapia me aterraba. Me hacía sentir débil, rota, como si admitir que necesitaba ayuda fuera lo mismo que admitir que Vicente había ganado, que me había destruido completamente.
Pero ahora... ahora este espacio se siente como el lugar más seguro del mundo. Un lugar donde puedo desmoronarme sin juicio. Donde puedo ser honesta sobre lo fea que se pone mi mente a veces. Donde puedo llorar sin tener que pretender que estoy bien para las niñas, para Isabela, para cualquiera.
Las paredes son de un color crema suave, no ese blanco clínico y estéril que te hace sentir como paciente en un hospital, sino algo más cálido, más acogedor. Como el color de la arena en una playa tranquila. Como el color de la seguridad.
Hay plantas por todas partes—más de las que cualquier persona razonable debería tener en un espacio de oficina, honestamente. Helechos colgando cerca de la ventana, sus hojas verdes oscuras creando sombras danzantes cuando el sol se filtra a través de ellas. Una planta enorme en la esquina que Andrea me dijo que compro de un invernadero hace años y que ahora es prácticamente del tamaño de un árbol pequeño. Maticas pequeñas en el escritorio, en el alféizar de la ventana, en prácticamente cada superficie plana disponible.
Andrea claramente tiene una adicción a las plantas. Pero hace que el espacio se sienta vivo de formas que aprecio. Como si hubiera vida creciendo aquí, no solo dolor siendo procesado.
Y luego está la silla.
Esa silla.
Dios, amo esa silla de formas que probablemente no son normales para un mueble.
La que me espera cada semana como un viejo amigo que sabe exactamente lo que necesito sin que tenga que pedirlo. No es exactamente un sofá—aunque Andrea insiste en llamarlo así—sino más bien una especie de silla reclinable gigante, tapizada en un material gris carbón que es increíblemente suave al tacto.
Me acomodo en ella ahora, sintiendo la tensión en mis hombros aflojarse inmediatamente. Pateo mis zapatos y doblo mis piernas debajo de mí, asumiendo esa posición semi-fetal. Jalo uno de los cojines contra mi pecho porque me gusta tener algo que sostener, algo que apretar cuando las conversaciones se ponen difíciles.
Algo que puedo estrujar en lugar de estrujar mis propias manos hasta que las uñas se me entierran en las palmas.
Andrea está sentada en su propia silla—una de esas sillas de oficina tapizada en el mismo gris carbón que la mía—frente a mí, con una pequeña mesa entre nosotras.
