Une recette imprévue

~23~

Le soleil tape doucement sur les volets entrouverts du décor. 

Un faux appartement, construit de toutes pièces dans un hangar immense. On tourne une scène en intérieur aujourd'hui. Les techniciens installent les caméras, les perches, les réflecteurs. Mélanie donne des directives d'un ton calme mais assuré. L'équipe maquillage attend dans un coin, les brosses en main.

Et moi... je suis là.

Assise sur un canapé de fiction, en robe d'époque, les jambes croisées, mon script ouvert devant moi.

Mais je ne lis pas. Je ne retiens rien.

Mes pensées sont ailleurs. Toujours au même endroit.

La cuisine. Cette lumière orangée. L'odeur du jasmin. Le goût encore sur mes lèvres.

Et... Liv.

Je repense à tout, dans le moindre détail. La manière dont elle m'a regardée quand je lui ai demandé si je pouvais la revoir. Le petit temps d'arrêt avant sa réponse. Puis ce "oui", presque timide. Mais vrai.

Et moi ?

Qu'est-ce que j'ai fait après ça ?

Je suis rentrée dans l'hôtel. Le cœur battant. Les lèvres presque souriantes.

Mais je n'ai rien demandé.

Son numéro... un moyen de la recontacter.

Rien...

Je m'enfonce un peu plus dans le canapé, le script glissant sur mes genoux.

- Jenna ? T'es prête dans dix ?

Je lève la tête. C'est Tom, l'assistant réalisateur. Je lui réponds par un petit signe de la main, un sourire absent. Il repart. Et moi, je me mords l'intérieur de la joue.

Comment j'ai pu oublier un truc aussi évident ? Pourquoi est-ce que je n'ai pas osé lui demander ? Peut-être que j'avais peur de rendre la chose trop réelle. Trop fragile. Ou peut-être que je voulais simplement rester dans la magie du moment, sans brusquer quoi que ce soit.

Mais maintenant...

Maintenant, elle me manque.

Et je n'ai aucun moyen de la joindre.

Je pourrais repasser au restaurant. Mais ça ferait quoi ? Une apparition sans prévenir ?

Encore ?

Et si elle n'était pas là ?

Ou si elle me repoussait ?

Je fronce les sourcils, secouée par cette idée ridicule. Elle ne m'a pas donné un faux "oui". Je le sais. Il y avait quelque chose dans ses yeux. Quelque chose de vrai. De rare.

Et moi, je suis là, sur un plateau de tournage, maquillée à moitié, dans une robe des années 40, et tout ce que je veux, c'est lui parler. Lui écrire.

La revoir.

Mais je n'ai même pas son prénom enregistré quelque part. Juste dans ma tête. Dans mon corps. Dans ce souvenir qui m'obsède.

Je sors mon téléphone. J'ouvre Instagram. Tape Liv Hemerson.

Rien. Évidemment. 

Je cherche sur Google. Je tombe sur les mêmes articles que la dernière fois. Toujours cette distance maîtrisée. Rien de personnel. Aucune trace d'elle en dehors de son restaurant. Je m'enfonce dans ma veste en feutre posée à côté de moi, un frisson me traverse.

Je pourrais demander à Mélanie.

Oui...

Mélanie.

Elle la connaît. Elle l'admire. Elle a déjà dîné dans son restaurant plusieurs fois. Peut-être... Peut-être qu'elle a un contact.

Je garde l'idée en tête. Je la range dans un coin de mon esprit. Pas comme un plan. Mais comme une ouverture. Une bouée.

Je me lève. On m'appelle à l'image. Je traverse le décor, remets mon visage en place, retrouve mes marques.

Mais au fond, une certitude s'ancre :

Je veux la revoir. Et je vais trouver comment.