Mélange Incertain

XXVIII - Les ruines du passé

Il pleut des cordes. Le paysage est flou devant mes yeux. Mes habits sont imbibés d'eau, mes chaussures, de fange. Je marche depuis un moment déjà car le déluge, la boue et les ornières ne sont pas le terrain de toutes les motos. Je n'ai pas froid, je n'ai pas faim, je n'ai pas mal. Je ne sens rien. Avant de quitter la maison des Kowalsky, j'ai déniché le stock qui reliait la mère à la jeune fille empoisonnée. Et je me suis servi. Il fallait que j'apaise la tempête qui menaçait en moi. J'ai tellement pris de poudre qu'il m'a fallu quelques minutes avant de pouvoir me tenir sur mes jambes. Je suis vide de toute pensée, de toute idée. Il n'y a que ce qui se trouve sous mes yeux et ce qui atteint mes oreilles. Il n'y a plus que la pluie. Jusqu'à ce qu'elle se retire et que la tempête s'abatte. 

Mes pas ont finit par me mener à la deuxième destination qui figurait sur ma liste. Sauf qu'elle a maintenant une signification toute différente. L'incendie qui avait ravagé cette maisonnette, repère de sorcière, avait été déclenchée par un ivrogne - décidément une tare familiale - que l'on n'avait plus vu roder dans le pays depuis. Et moi, je suis me suis tenu devant ces ruines, il y a quelques jours, en suivant l'odeur du sang. Aujourd'hui, je sais pourquoi cette maison. Je me souviens de ce qu'elle était, de qui vivait là. Il y a quatorze ans, je me suis tenu entre ses murs. Et j'ai scéllé un pacte qui m'a volé mes souvenirs, mon avenir. 

Il y a quatorze ans, j'étais là. Il y a quatorze ans, j'ai tenu par la main le corps renfermant le sang qui m'aurait garder en vie, celui pour lequel je me battais et passais des nuits de recherches acharnées, et je ne m'en suis pas douté. Pas rendu compte. Il y a quatorze ans, j'ai tenu ma vie du bout des doigts et je l'ai laissé échappé. Je me suis tenu là, bête comme il est impossible de l'être, et j'ai raté ma chance. 

Et aujourd'hui, l'ironie me met face à mes erreurs, face à des ruines, à l'image de mon corps, de mon esprit, de mes espoirs. Aujourd'hui, je suis devant cette maison, et je comprends que le choix de cette première cible n'était pas le fruit du hasard. Mais j'imagine aussi que ce choix était une erreur, au vu du dessein de leur organisation. Ils souhaitaient me ralier à leur cause, me promettant le fruit de mes espérances, tout en commetant le mauvais meurtre. 

Me tenir ici me donne mal au crâne. J'ai l'impression de violer un secret. Que fais-je ici ? Que venais-je chercher ? La drogue me rend mou. Je suis seul, je pourrais faire une connerie. Quelle genre de connerie ? Le genre dont on ne se remet pas. Comme laisser passer sa chance de vivre ? Par exemple, oui.

La tête me tourne. Les souvenirs remontent. La poudre ne suffit plus. Mon corps est malade, il meurt et la drogue n'agit pas sur les morts. Le sang dans mes veines est trop vieux et la drogue ne veut plus m'aider. Je suis une loque. J'ai raté quelque chose. Toutes ces chances que j'ai laissées passer car je suivais une piste, car j'aurais le temps plus tard... Je n'ai pas eu la vie que je souhaitais. J'ai courru derrière un mirage que j'ai laissé disparaître, que j'ai laissé se vider de son sang sur un carrelage froid. 

Je m'enfonce dans les décombres sans même les voir, cherchant une preuve, un indice, sans voir le sol sous mes pieds. Peut-être que si je fais de mon mieux, je réussirais à trouver les coupables de ma fin. Peut-être pourrais-je me venger ? Ce serait le dernier acte de la comédie qu'a été ma vie. Je marche encore, mon regard luttant pour trouver un point où s'ancrer.

Ma vision s'assombrit, devient vague. La douleur se fait si assourdissante par moment que je n'entend même plus la pluie. Pleut-il encore ? Il ne pleut plus. Le vent souffle. Je ne sens pas le sol quand je perd l'équilibre et m'étale dans la boue. Je me relève sans y penser, m'écroule à nouveau. Et la drogue qui me supportait me délaisse, ne laissant plus que le néant et le vent. 

J'ai froid. 

Je n'ai jamais eu froid, jamais comme ça. Il me mord, me brûle, me glace.