Il cache des vérités.
Elle, des fragments brisés.
Zane Leandros n'est pas un homme qu'on approche sans conséquences : influent, imprévisible, entouré d'ombres qu'il garde jalousement.
Sara de la Vega n'est pas une femme qu'on apprivoise facilement :...
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Je n'arrive pas à effacer la sensation de sa main sur ma peau. Cette tension suspendue, et ce regard qui me poursuivait dans la pénombre. Il n'a rien fait, rien dit de trop... mais tout, dans son silence, m'a happée.
Zane Leandros est devenu un écho dans mes nerfs. Une brûlure à laquelle je m'interdis de céder, et pourtant... je ne dors plus vraiment. Et lorsque je dors, c'est lui. Toujours lui. Ses yeux, son souffle contre mon oreille, ce frisson qu'il me laisse même quand il n'est plus là...
Je m'en veux d'être aussi obsédée. J'ai connu des passions, j'ai connu la douleur, mais là... c'est autre chose. C'est plus profond, comme si chaque fibre de mon corps l'avait reconnu avant moi.
Je m'enferme dans mon bureau, j'enchaîne les notes, et les théories. Je veux comprendre. Le passé de Zane n'est pas juste trouble, il est noyé sous des couches de secrets, de silences et d'ombres épaisses. Et ce prénom... Elijah. Il revient commeune morsure, comme un avertissement.
Je reçois un nouveau message, anonyme encore. Mais cette fois, pas une lettre. Juste une photo, en noir et blanc. Moi, sur le pas de la porte de Zane, datée de la veille. Et cette phrase :
« Tu t'approches trop près du feu, Sara. »
Je frissonne. Il n'y a pas de menace ouverte, mais le malaise me colle à la peau. Quelqu'un m'observe, quelqu'un sait. Et ce n'est pas Zane, c'est autre chose.
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J'ai passé la nuit debout. Mayer a tenté de me calmer, de rationaliser, mais je le sens dans ses yeux : lui aussi a peur. Elijah est de retour, et ce n'est plus un simple jeu de regards ou de rumeurs. Il pose ses marques, il la touche, elle... et ça, je ne le tolérerai pas.
Je serre la photo qu'elle m'a envoyée. Ma mâchoire se contracte. Sara ne sait pas à quel point elle esten danger. Je me rends chez elle sans prévenir.
Je frappe à la porte, une, puis deux fois, jusqu'à ce qu'elle ouvre. Elle porte un pull trop grand pour elle et des yeux cernés d'insomnie. Et pourtant... elle est magnifique. Brûlante de colère et de peur mêlées.
