After The War 【PAUSADA】『EN EDICIÓN』

⍟Capítulo Veintitrés: Fuego Cruzado⧗

Está historia esta basada después de los acontecimientos de Civil War y tres Semanas después de los acontecimientos de la película Black Widow. Algunos hechos y situaciones son totalmente de ficción pueden o no estar basados en el UCM.

Disclaimer: los personajes no me pertenecen son propiedad de Marvel y Disney. Está es una fic sin fines de lucro.

AFTER THE WAR

Capítulo  Veintitrés: Fuego Cruzado

Yelena es la ex de James, James es el interés amoroso de Wanda, la ex del chico que te interesa te pide que entres en su mente y revivas los recuerdos de esa "ex" reparación.

Cualquier persona normal diría que no, pero Wanda nunca se ha considerado normal y no cree que puede llegar a serlo.

—Cierra los ojos —sus dedos se posan a cada lado del rostro de Yelena cerca de las orejas. —Relájate...

¿Relajarse?

Lo hace cuando los dedos tibios de Wanda presionan con suavidad la zona, Yelena se ve envuelta  y sumida en una oleada extraña de sensaciones. Todo pasa tan rápido como flashes distorsionados esta claro que a Wanda solo le interesa llegar a:

La luz es tenue, apenas una bombilla colgando que parpadea sobre el concreto agrietado. Están en una de las salas de entrenamiento subterráneas, vacía a esa hora. Afuera, los pasillos siguen oliendo a metal, sudor y miedo.

Bucky está sentado en el suelo, con las muñecas vendadas. Yelena entra en silencio, aún con el uniforme oscuro que les dan para las misiones de sigilo. Cierra la puerta tras de sí sin hacer ruido.

—Te vi caer —susurra, sin acercarse aún.

Él alza la mirada. En sus ojos todavía vive el soldado, pero con ella... algo en él se suaviza.

—No fue tan grave —miente. Yelena se acerca, se arrodilla frente a él y con movimientos lentos le quita una de las vendas.

—No sabes mentir, Barnes —murmura, y comienza a limpiar la herida con una toalla húmeda.

El silencio que los rodea no es incómodo. Es el único lugar donde pueden dejar de ser lo que les han hecho ser. Sus dedos se detienen en la cicatriz vieja que él tiene en el hombro.

—A veces —dice Yelena en voz muy baja— imagino que estamos en otro lugar. Uno donde no tenemos que fingir que no sentimos esto.

Bucky no responde de inmediato. Le toma la mano, solo por un segundo, con delicadeza. Sus palmas están ásperas, marcadas por años de combate. Pero el gesto es suave, casi torpe.

—Yo también lo imagino —susurra finalmente—. Y eso es lo que me mantiene cuerdo aquí dentro.

Ella lo mira, con una mezcla de rabia y ternura. Porque sabe que eso es lo más cerca del amor que podrán estar. Al menos... mientras sigan siendo armas.

Un musculo en el rostro de Yelena se tensa.

Wanda todavía no termina:

La celda está en penumbra. Es tarde. Las cámaras no funcionan en ese sector esa noche—una falla técnica o, tal vez, un favor silencioso de alguien que aún recuerda lo que es tener corazón.

Bucky y Yelena están sentados sobre una vieja manta extendida en el suelo de concreto frío. No se tocan aún, pero están cerca. Demasiado cerca para lo que está permitido.