La chambre de motel était typique de celles où vous passiez la plupart de vos nuits : moquette usée, murs tapissés d'un papier jauni par le temps, et une odeur persistante de moisi. Une lampe vacillante éclairait la pièce, projetant des ombres dansantes sur les meubles vieillis par le temps.
Dean était assis sur le bord de son lit, nettoyant méticuleusement son Révolver SW 610 Classic 10 mm, une bouteille d'huile posée à côté de lui. Son regard allait furtivement vers toi, allongée sur le lit adjacent. Tu portais un pyjama court et légèrement moulant, d'un noir satiné, et jouais distraitement avec une mèche de tes longs cheveux noirs. Dean faisait de son mieux pour garder les yeux sur son arme, mais il avait du mal à ignorer ta silhouette.
Sam, installé à une petite table près de la fenêtre, était plongé dans ses recherches, tapotant sur son ordinateur portable. Il fronçait les sourcils, concentré, comme toujours.
Dean brisa le silence en poussant un soupir dramatique.
«Sérieusement, Sammy, tu pourrais pas te détendre une seconde ? On vient juste de finir une chasse. T'es accro à ce truc ou quoi ?»
Sam leva les yeux, exaspéré.
«Dean, quelqu'un doit bien trouver la prochaine affaire pendant que tu... je sais pas, contemples tes armes ou quoi que ce soit d'autre.»
Dean sourit en coin et s'appuya contre le mur, son arme en main.
«Contempler mes armes ? Au moins, moi, je fais quelque chose d'utile. Et toi, petite flamme ?» dit-il en se tournant vers toi.
«T'as prévu de nous brûler quelque chose ou tu vas rester là à jouer les sirènes ?»
Tu lui adressas un regard innocent, mais amusé.
«Je ne fais que me détendre, Dean. C'est interdit ?»
Il rit doucement, secouant la tête.
«T'interdire quoi que ce soit ? Non, jamais. Si quelqu'un essayait, il finirait probablement en barbecue.»
Tu te contentas de lui sourire, ta douceur et ton innocence le désarmant une fois de plus. Dean détourna les yeux, se concentrant à nouveau sur son arme, bien que ses pensées soient clairement ailleurs.
Dans une banlieue paisible de l'Indiana, une femme rentra chez elle avec son mari après une soirée au restaurant. Janet Dutton sourit à son époux avant de se rendre à la salle de bain pour se brosser les dents. Alors qu'elle se regardait dans le miroir, une étrange sensation envahit sa bouche.
Elle passa sa langue sur ses dents et sentit une mollesse inhabituelle. Paniquée, elle toucha une incisive du bout des doigts, et celle-ci tomba dans l'évier. Une autre suivit, puis une autre, jusqu'à ce qu'un flot de dents dégringole de sa bouche. Elle cria, mais sa voix se brisa en un gargouillement étouffé.
Quelques instants plus tard, son mari la retrouva écroulée sur le sol de la salle de bain, morte.
Le lendemain matin, après avoir trouvé l'affaire dans le journal local, Sam, Dean et toi, vous rendîtes sur place. Les frères Winchester se firent passer pour des agents du FBI, comme d'habitude, leurs costumes mal ajustés leur donnant un air légèrement décalé.
Vous entrâtes dans la maison, où le mari de la victime, visiblement bouleversé, répondait aux questions des autorités locales. Sam et Dean l'abordèrent calmement.
«Agent Page, FBI,» annonça Dean en montrant son badge factice.
«Mon collègue, l'agent Plant, et notre assistante,» ajouta-t-il avec un sourire en coin, te désignant.
Sam se tourna vers le mari.
«Monsieur Dutton, nos condoléances. Pouvez-vous nous raconter ce qui s'est passé hier soir ?»
L'homme hocha la tête, les yeux rougis.
«Elle était en bonne santé. Tout allait bien... Et puis... ses dents. Elles sont tombées, une par une. C'était... c'était horrible.»
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SUPERNATURAL - One Shot
ParanormalFan de Supernatural, prépare-toi à vivre l'impossible... car cette fois, l'histoire, c'est la tienne. Tu n'es plus simple spectatrice : tu es plongée au cœur de l'action, aux côtés de Sam et Dean Winchester. Ensemble, vous sillonnez les routes d'Amé...
