Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou télécharger une autre image.
une joue, rougie par la brise matinale, collée contre la vitre glacée du bus à la ligne verte et au chiffre 21. les larmes coulent sur le doux visage et la peau laiteuse de Paloma. dans sa tête, c'est une avalanche sans fin, elle n'arrive plus à penser correctement, trop de choses se bousculent. elle n'arrive qu'à voir ce blanc hôpital, ce blanc de la Mort, ce blanc plus froid et vide que les morts eux même, ce blanc autour de alya, morte, ce blanc autour de alya d'habitude si colorée avec ses yeux émeraude, ses chaussettes fluorescentes et sa peau ébène,
