Todas as historias começam em algum lugar.
Acho que a dela começou num lugar muito feio. Feio, desvalido, mas repleto de vida e vidas. Não falando só de geografia, mas também de história e sociologia. Sim, senhoras e senhores, sua vida é uma interação multidisciplinar de acontecimentos convergentes e divergentes. No espaço-tempo, era um lugar daqueles no terceiro mundo onde os turistas pagavam para ver como é ser pobre, marginalizado, e modelo de bicho-papão para pais mostrarem a filhos desobedientes e preguiçosos, um lugar empoeirado ou enlameado que eles queriam ver mesmo correndo o risco de levar um tiro. F-a fa, v-e ve, l-a la, mas se pronuncia comunidade atualmente em nome do politicamente correto. Parêntese. As pessoas são estranhas. Ela também é, só não pagaria para fazer esse tipo de turismo. Ela acha isso bem perverso. Uma idealista.
É claro que ela não sabia que era feio até ver lugares mais bonitos, mas tudo na vida é uma questão de ponto de vista, e de onde ela veio, isso é muito limitado. Não importa, ela não está mais lá, ela está aqui.
Onde é aqui? Bom, aqui é Um quarto branco, muito branco, com chão de madeira polida e brilhante, com moveis brancos, uma janela, e um ursinho de pelúcia rosado no canto da cama queen size, segurando um coração escrito "eu te amo". Ganhou no dia dos namorados. Não é em um hospício, mas poderia ser, é só sua casa. A casa é tão arrumada que realmente poderia se passar por uma clinica para loucos, pois é quase isso que ela é. É arrumada porque ela é louca mesmo, igual a todo mundo, a diferença é que, bem tranquila quanto a isso, admite, acolhe e agradece. Pequenos traumas de ambientes desorganizados e sujos que esconde no fundo do saco de memórias dispensáveis. Deve ter, assim por baixo, uns quatro ou cinco códigos médicos para patologias psiquiátricas. Eles precisam classificar as pessoas de alguma forma e as vezes chamam de doença o que não conseguem entender, a história do mundo tem muitos exemplos. Ela os entende. Ela até gosta e as vezes se diverte! Facilita a vida quando as pessoas são chatas e tentam se aproximar, se comporta um pouco como doida e elas desistem. Anda sem paciência para interações vazias. O que não acrescenta... Tem muito B.O. entre lá onde começa, e aqui.
Está arrumando as malas para ir para o aeroporto, com um sorriso sacana bailando no canto da boca, lembrando de uma piada impublicável que só ela entende.
Para onde ela vai? Essa é uma outra historia.
Voltando. Onde estávamos mesmo?
Ah, no começo de todas as historias.
Sejamos tradicionais, e começar do começo.
Ela nasceu numa manhã chuvosa de domingo, numa cidade bonita e que é sempre ensolarada. E que também em seu aniversário sempre chove. É a coisa mais certa que ela conhece e a única que tem a mais absoluta certeza. Em todos esses trocentos anos de vida, nem que fosse um chuvisco, o céu chorava. Até hoje ela se pergunta se o céu chora de alegria pois ela ainda não surtou, ou de tristeza, porque ela ainda não surtou. Vai saber, não é? Tem dias que nem ela sabe como ainda não surtou nesse mundo de doidos. Para quem perguntou sua idade, depende. Que dia é hoje? Tem dias em que tem 20 e outros em que ela tem 100. Varia.
Ela lembra de momentos tristes numa infância feliz. De gritos e sons de mão estalando, de ouvir choros e lamentos. E de parques e brincadeiras, e festas. Lembra de ser feliz em seu tutu cor de rosa, das aulas de balé, todos os brinquedos e viagens e folguedos. Foi uma criança como todas as outras, que amava brincar de bonecas e vesti-las, algo que carrega consigo até hoje. Entre as memorias felizes, tem uma sombra aqui e ali, de um ambiente nem sempre saudável para uma cabecinha de esponja, pronta a absorver, mesmo que inconscientemente, tudo que acontece ao redor. Mesmo hoje ela lembra bem de coisas que a assustam, e de coisas que sequer quer falar. São coisas mais feias que a feiura. Como a quentura no lado direito do rosto, o gosto de sangue na boca, as noites em claro com os adultos raivosos, ou um adulto lhe tocando onde ela não queria.
