« À l'aide ! »... « Aidez-nous ! »... « Non... »... « Prenez-moi à sa place ! » « Non, ne fais pas ça... je t'en supplie ! » « Tout va bien se passer. » « Non ! »
Isaiah se réveilla en soubresaut, le buste propulsé vers l'avant, la respiration saccadée. Anhélant, des cascades de sueurs coulaient le long de ses tempes. Des mèches collées à son front dissimulaient partiellement ses yeux écarquillés de frayeur.
« Isaiah, ton rythme cardiaque est fortement élevé. Tu es sujet à une hyperventilation. Dois-je faire appel au docteur Graham ? » intervint aussitôt Liv, chargée de la surveillance de ses signes vitaux.
Le brun secoua la tête de négation, un simple geste qui lui demanda des efforts gigantesques.
— Non... Tout va bien, Liv. Je vais bien, haleta-t-il, coupant la discussion.
L'homme était agacé qu'en dehors de ses proches, même l'intelligence du navire s'inquiétait pour lui. Le long silence de l'entité prouvait qu'elle flairait son mensonge.
« Bien, Commandant. »
Incapable d'agir sans le consentement de son capitaine, Liv se mit en sourdine.
La poitrine d'Isaiah se soulevait au rythme cadencé de ses halètements. Son regard se porta sur l'heure holographique affichée au-dessus de sa lampe 3D, posée sur la table de chevet immaculée. Le réveil affichait vingt-et-une heures.
Le Stormite s'évertua à contrôler sa crise, par un exercice qui l'accompagnait depuis des lustres. Il commença par respirer lentement par le ventre. Ensuite inspira pendant trois secondes, en retenant l'air dans ses poumons durant douze secondes. Pour enfin expirer par la bouche le plus profondément possible jusqu'au bout du souffle.
Arrivé à une régulation du débit cardiaque assez stable, il repoussa la couche de draps en coton gris du reste du corps, puis s'assit au bord du lit. Il s'efforça de remettre de l'ordre dans son esprit.
Ces satanés cauchemars devenaient de plus en plus fréquents, insoutenables. Autant qu'ils accentuaient ses migraines infernales. Penché en avant, Isaiah massa ses tempes. Un geste mécanique censé, du moins, atténuer son mal de tête. Ses doigts caressèrent de suite une zone sous sa nuque, où se logeait son implant neuronal. Par réflexe, la pulpe de son pouce effleura la coupure cicatricielle au coin de ses lèvres. Aussitôt, il se noya dans un océan de rancœur, submergé par les remords, le regret. La colère. Il renifla d'amertume avant de retirer son doigt avec froideur.
Le réveillé essuya de son avant-bras la sueur de son front. Il se leva, assailli par une douleur qui craquait chaque muscle de son corps. Vêtu de son jogging noir, il emprunta le chemin de la salle de bain en vue d'une bonne douche froide.
Quinze minutes plus tard, Isaiah en ressortit, muni d'une serviette enroulée à la taille.
— Liv, un peu de musique, s'il te plaît !
Un doux morceau emplit instantanément son espace privé.
— Merci.
Bien plus serein, Isaiah frotta sa barbe de trois jours pendant qu'il se rendait au coin dressing. Ses cheveux humidifiés laissaient dégouliner des gouttelettes d'eau sur son torse nu et athlétique ; une forte ossature façonnée par des missions intensives sur le terrain, agrémenté d'un port d'armures toutes robustes les unes que les autres. Des tatouages couvraient l'intégralité de son bras jusqu'à la face droite de son cou.
L'ensemble décontracté choisi se résumait à un tee-shirt à manches longues, un jean et des bottes montantes. Tout assorti de noir. Sa main passa dans ses cheveux de jais pour mieux les rabattre en arrière. Il n'omit pas de porter son Personnel à son poignet : un outil fonctionnel multitâche, semblable à une montre tactile noire, qui ne s'activait que par signature thermique de son propriétaire.
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Crisis - T1 : La quête des Héritiers [Terminé]
FantasyAu sein du continent d'Allevard, coexiste un peuple cosmopolite, issu de civilisations bien distinctes. Malgré leurs différences, à l'approche d'ennemis redoutables, leur alliance prédomine. Parmi leurs illustres combattants, existe un clan aux cap...