In sanguine verita (Les liens du sang)

Lord Voldemort

Le tourbillon s'arrêta au bout d'une éternité. Il le déposa rudement sur un sol terreux qui ne ressemblait plus vraiment à celui du labyrinthe de Poudlard. Il avait un problème. Où était-il ? Personne n'avait jamais rien dit sur une autre épreuve, incluant un paysage aussi sinistre que... familier ? Il n'eut pas le temps de s'interroger plus. Une voix déchira le silence.

- Queudver.
- Oui... Maître ?
Une voix qu'il connaissait. Qui le hantait. Et qu'il rêvait d'entendre à nouveau. La voix de Lord Voldemort.
- Amène-le moi.
Harry cilla et décida que ce sale rat n'aurait pas à se donner cette peine. Ses jambes s'actionnèrent mécaniquement et il avança vers l'origine du son grinçant qu'il aurait dû trouver effrayant si la moitié de son cerveau était opérationnelle.
- Ou... oui, m... maître.
- Ce ne sera pas nécessaire, murmura Harry, si bas qu'il était presque impossible que les deux autres sorciers l'aient entendu. Mais c'était sans compter l'ouïe du Mage noir.
- Potter, siffla le Mage.
Il fit un geste méprisant à Queudver qui s'éloigna, buste baissé pour faire Salazar savait quoi. Ce fut quand il vit où était assis Voldemort que Harry réalisa où il se trouvait, et surtout pourquoi cet endroit lui semblait si familier.
- ... Little Hangleton...

Un rire emplit tout l'air saturé d'énergie maléfique. Harry tourna la tête et l'aperçut alors. Mais contrairement à toutes les prévisions qu'on aurait pu faire en le connaissant bien, ce fut bien de l'horreur qu'on vit dans ses yeux. Quelques centièmes de secondes, mais assez flagrante pour que la chose qu'était devenue Lord Voldemort s'en aperçoive.
- Repoussant, n'est-ce pas ? siffla-t-il.

Harry ne répondit pas. La créature en face de lui était bien pire que tout ce à quoi il avait bien pu s'attendre. Sa peau était fripée, blanche comme la craie. Il n'avait ni lèvres ni nez et seuls ses yeux rouges brillants semblaient vivants. Il ressemblait à quelque immonde gnome, assis misérablement dans un fauteuil trop grand pour lui – d'ailleurs le fauteuil faisait bien étrange dans un endroit aussi sordide qu'un cimetière englouti par la magie noire.
- Dis-moi Potter, d'où connais-tu cet endroit ?
Le sifflement de la voix courut sur sa peau. Comme si une bestiole étrange remontait lentement le long de sa colonne vertébrale. Pourquoi se sentait-il aussi mal alors qu'il l'avait enfin sous les yeux ?
Un sourire cruel aux lèvres, Lord Voldemort continua.
- Peu importe. Queudver... il est temps de commencer je crois...
- Oui, Maître, gémit l'immonde être humain en s'aplatissant presque au sol dans un geste de servilité des plus écoeurants. Il disparut quelques minutes, minutes pendant lesquelles Voldemort et Harry ne se quittèrent pas du regard sans qu'ils ne disent rien.

oO°Oo

- Lââââââchez-moi, je vous en prie !
La voix terrifiée leur parvint au moins cinq minutes avant que Queudver ne revienne. Il avait sur les lèvres un sourire que Harry jugea pervers. Il traînait derrière lui un homme décharné, couvert de sang qui avait dû faire les frais des mauvaises humeurs du rat. L'homme cessa de crier et se figea en reconnaissant le célèbre garçon à la cicatrice. Maintenant qu'il y songeait, Harry pensait voir de qu'il s'agissait. Il était avec M. Croupton dans la loge officielle lors de la Coupe du Monde. Il avait oublié son nom. Aramius Taylor ou un truc dans ce genre là. Un Sang Mêlé. Harry le saurait plus tard, mais il était un fervent partisan de Barty Croupton Senior et détestait la magie noire de toutes ses tripes. Il avait fait torturer des soi-disant Mangemorts dans l'espoir d'avoir des pistes, des indices. Sans qu'il n'y ait d'autres résultats que le constat affligeant de sa médiocrité.
- Mister Taylor, siffla Voldemort.
L'homme sembla oublier Harry quelques secondes, le temps de voir la créature qui lui parlait. Il réprima durement un frisson d'horreur.
- V... vous...
- Vos pitreries étaient amusantes, lui dit la chose, mais je crains que quelque part dans tous les innocents que vous avez torturé, il y ait aussi quelques uns de mes Mangemorts préférés. Je ne suis pas quelqu'un qui a le pardon facile, Monsieur Taylor. Même après seize ans. Queudver.
- Maître ?
- Commence.
Commencer quoi ? Harry aurait bien posé cette question mais il savait qu'il n'y aurait pas de réponse. Alors à quoi cela pouvait-il servir ? Il se tut et attendit de voir ce qui allait se passer.