La tragicomedia de la blanca doncella

Corrían los tiempos en los que las historias de siempre todavía se estaban configurando. Eran tiempos tristes, felices, extraños. Tiempos en los que la excepción era la regla y cualquier cosa podía suceder. Y, aunque hubiera dragones, princesas enclaustradas y todas las damas de la corte tuvieran nombre de flor, no faltaban tabernas, prostitutas, vino, pícaros y sirenas dispuestas a devorarte el alma a cambio de un módico precio.

Esta historia comienza en una de esas tabernas, con dos trovadores, varias jarras de cerveza de por medio y una apuesta para demostrar qué género es superior: la comedia o la tragedia.

Sanctos, el trovador que llegó primero a la mesa elegida para batirse en duelo, pidió una jarra de cerveza y permaneció mirando fijamente la espuma, abstraído en sus pensamientos. Su mirada era melancólica y revelaba un sinfín de experiencias ante las que más de un mortal cerraría ojos y oídos. La sombra de la decepción maquillaba su rostro y el efecto del alcohol, lejos de achisparle, parecía sumirle aún más en sus oscuras reflexiones. En efecto, era el trágico.

Pasada media hora, llegó Enrique, el esperado contrincante, saludando con familiaridad a varias chicas. Se presentó ante Sanctos sin excusa alguna por su tardanza y le invitó, para compensar, a una jarra de cerveza.

– Amigo mío – comenzó a decir Enrique – Alegra esa cara. Parece que asistes a un funeral.

– Todos los días asisto al funeral de algo vivo que muere. La vida es un luto eterno.

– Mientras nadie prohíba bailar en los cementerios...

– La risa hace que olvidemos rápido, torna lo trascendente efímero, y quién olvida lo que trasciende, no sabe quién es.

– Y quién no sabe quién es tiene un grave problema con los espejos. Un asunto muy serio, el que planteas. Casi tanto como hacer reír.

– Reírse de otros para provocar la risa denota debilidad moral.

– Quién sabe hacer humor de verdad, primero debe saber reírse de sí mismo.

– Los bufones deformes ya pasaron de moda – replicó Sanctos.

– Lo que ha pasado de moda es reconocer el bufón deforme que todos llevamos dentro.

– Eso, en realidad, es trágico.

– O cómico, según se mire.

– ¡Basta, caballeros! – irrumpió Pablo, uno de los trovadores que habían acudido a presenciar la apuesta – Estáis aquí porque hace unos meses, en una de nuestras reuniones, salió el tema de si era la tragedia o la comedia la expresión de lo verdadero, y vosotros, entre el vino y el enfado, casi hacéis que corra la sangre.

– Trágico, sin duda – dijo Sanctos.

– ¡Qué decís! No hay nada más cómico que dos trovadores solucionando problemas literarios a base de puñetazos – apuntó Enrique.

– Dejadme seguir – pidió Pablo – Debido a que todo el gremio consideró que vuestra actuación os hacía poco merecedores de que se os llamara "trovadores", acordamos que después de unos meses volveríamos a reunirnos y que solucionaríais vuestras diferencias con la única arma que los dioses nos han enseñado a enarbolar: la palabra.

– Gracias por la aportación, pero no era necesario que nos recordarais nuestro propósito – explicó Sanctos, alzando su jarra de cerveza.

– ¿Queréis empezar vos? – invitó Enrique, chocando su jarra contra la de Sanctos, en un gesto de camaradería.